Soberba morte.

É o fim, a asfixia. 

O desmanchar da bainha, o correr do fio. 

E o desprendimento, é soberba morte. 

Fólio, sim.  Folha, se quiserem, nesta cor que me define. 

Improvável. 

Rosa, escarlate, laranja,
 e o vento, que  sepulta a cor. 

Sou árvore que me dispo, 

e vocês,
 os loucos, que olham os restos de mim.