É o fim, a asfixia.
O desmanchar da bainha, o correr do fio.
E o desprendimento, é soberba morte.
Fólio, sim. Folha, se quiserem, nesta cor que me define.
Improvável.
Rosa, escarlate, laranja,
e o vento, que sepulta a cor.
e o vento, que sepulta a cor.
Sou árvore que me dispo,
e vocês,
os loucos, que olham os restos de mim.
os loucos, que olham os restos de mim.