A Máquina Fotográfica.

Contei-lhes da tecnologia. Dessa arte do homem capaz de guardar as imagens e, que todos, estavam guardados naquela caixinha; a máquina fotográfica. Uma poça de água, projetou todas as fotografias que disparei na floresta. O vento em torvelinho, soprou-me de curiosidade e, ficou a meu lado. Acalmou. Depois, rodearam-me os pássaros. De pregas vincadas nas asas, num plissado em harmonia com o esvoaçar dos seus corpos de ossos ocos e leves, soltaram-me a capa, retiraram-me o chapéu das abas encaracoladas. Poisaram tudo no Castanheiro que já tinha os ramos abertos e curvos da idade. 

VII - Livro das Folhas Verdes

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