Oh Mundo!

 

O mundo parece um pistoleiro com as armas na cintura. O homem, de um dos lados, e a natureza do outro. Rápidos no manejo e na destreza das armas conforme o capricho, ou a obsessão de cada um. Ora disparo eu, ora disparas tu. Ambos criam, ambos destroem. Tudo se move veloz, efémero, e nascem os dias para lembrar tudo o que nos foge.

Esta semana, especialmente USA.

Ocorreu-me este pensamento em jeito de faroeste americano a propósito dos últimos atentados terroristas e todas as catástrofes naturais que não dá tréguas ao mundo. Muito ruido, muita agitação, e em menos de um minuto, destruição, dor, medo. Como se a vida estivesse prestes a terminar. E enquanto a poeira assenta, a pausa. A "deixa" secreta em que este mundo pistoleiro carrega mais balas no tambor das suas armas.  

Mz

 

Imagem: Max Ernest -L'Ange du Foyer,

Pesquisa  google Surrealismo, 1891-1976

Primavera.

 

Não me esqueci da Primavera e deveria ter-te falado disto em Abril.

Dispersa-se e perdendo-se na conversa, a avó vai explicando que veste três polares quechua mais uma camisola interior, uns collants e as calças compridas.  Por cima das pernas, aconchega ainda uma manta, e assim vai passando os dias enfaixada de roupa para continuar fria. Um dia, ainda morre de sangue parado. Tem saudade da Primavera bem vincada e definida. Amena. Sem granizo e sem vento gélido. Perguntou à neta se alguma vez teve a oportunidade de cheirar um cravo verdadeiro. Daqueles que crescem a céu aberto, os que deixam passear as lesmas que o vão mordiscando devagar e recortando ainda mais as suas pontas rendilhadas. Não gosta dos cravos de estufa. Fazem-lhe lembrar tudo o que é falso. Se pelo menos tivesse um quintalzinho e uma sachola, podia tirar a manta das pernas. Mexer-se. Plantar uns cravos na terra, e fazer circular o sangue com mais naturalidade. E volta-lhe a saudade do perfume desses verdadeiros cravos que giram à voltam do sol e que resistem às bátegas dos aguaceiros surpreendentemente perversos. Costumava espetar-lhes uma estaca, uma espécie de muleta de pau para que se mantivessem de caule direito. Contudo, insistiam sempre em crescer tortos e livres.

 

 

Mz

Original escrito para
Desafio: Fabrica de Letras
Tema: Primavera

Imagem: tela/Galeria de pintura José Malhoa

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