AFECTOS E DÚVIDAS

Fantasias...

2012-02-20T17:51:00.002Z

Se fosse Verão, ai se fosse Verão!

Se fosse Verão, eu até compreendia as arrojadas raparigas, coitadas, que têm mesmo de abanar muito as coxas e mexer muito os pezinhos para poderem manter a circulação activa. Não escapam os peitos arrebitados e a pele de galinha provocada pela erecção da leve penugem. É uma fantasia que não assenta bem em época de Inverno. E, depois, temos alguns homens quentes e a babarem-se com a visão. Triste. Digo isto e fica escrito por mim, aqui, que nunca fui muito de circo com animais nem de carnaval de penachos e pele ao léu fora de contexto. Nota negativa para tanto empenho e dedicação.
Esquecido ou nunca visto mas muito tradicional, é o Entrudo chocalheiro, são Caretos de máscaras de madeira, poderoso e, também ele de raiz profana e carnal. Isto, é apenas um apontamento à época onde as fantasias poderão ser muitas. Marafonas e cabeçudos... Deixem o samba para o nosso muito querido Brasil. Lá é Verão!

Imagem:Tela de Ivan Albright -

Realismo Mágico Aqui

Escrito original e publicado…

Promessa...

2012-02-14T08:36:00.004Z

Um dia, vou passar uma tarde inteirinha aos beijos, e se não acordar desta fantasia, chegarei à noite de lábios deformados. Depois, ao despertar, sentirei pura poesia.

Um dia já escrevi sobre beijos e, até já perguntei a amigos e amigas se iriam conseguir esta proeza da tarde inteirinha aos beijos. Ninguém consegue ficar horas aos beijos sem ter nada em troca. Disseram. Já perguntei em casa e, sobre beijos, ambos sabemos que já não nos beijamos demoradamente como antes, nem tantas vezes quantas desejaríamos.
Existem muitas distracções à nossa volta e, por vezes, se eu não me lembro de o beijar, ele também se esquece. Trocamos beijos rápidos, beijos de boa noite, de bom dia, beijos queridos e de carinho. Os prolongados são poucos. Mas logo à noite, quando todos estiverem a sair para brincar aos namorados, fecharei o cão e o gato na varanda. Acenderei umas velas perfumadas, terei na mesa uma refeição ligeira e um vinho que me fará ficar mais solta. E então, quando todos estiverem vestidos em restaurantes a debicarem comida com nomes estranhos, ele despir-me-á e cobrir-me-á de beijos.

Imagem/ Galeria das Obras de:

Constantin Brancusi AQUI

Escrito original e publicado.--

O que me liga a África...

2012-02-09T21:02:00.008Z

O que me liga a África, é uma vaga recordação de um mapa num lugar longínquo que, na escola, era obrigatório decorar. Por pouco tempo e para meu alívio.
O que me liga a África... uma fotografia do outro avô com um elefante morto depois de uma caçada. Prémio de diversão safari e, ou negócio... Algumas histórias da outra avó casada com este avô das caçadas. Contava e encantava sobre a solidão do viver na selva com os criados pretos, todos homens e, o respeito que lhe guardavam. Uma vez, as janelas tapadas com panos, o passar de um rio de hipopótamos, um breve e enganoso descanso no assento viscoso de uma jibóia. Foi pouco tempo, para alívio dela. Digo-o eu agora. Voltou ainda jovem mas viúva, com idade de casar novamente e ser mais feliz. Tantos anos passaram que já só sobram as fotografias e as campas que guardam o pó dos corpos e os afectos no coração.

O que me liga a África, são as graves memórias ainda vivas por estropiados da guerra colonial. Uma criança não entende porque se vestem de negro as mulheres das famílias ainda muito antes das trágicas notícias. Um tio de sangue obrigado a combater. Um vizinho que regressou com as costas marcadas de estilhaços de uma mina. Depois os outros. Os gritos aflitos das mães ao receberem o embrulho das cartas enviadas. O caixão com pedaços e a bandeira Portuguesa. Uma criança encanta-se ou assusta-se e, muitas vezes não entende. Uma criança não entende mas ouve e vê coisas. O primeiro jovem a trazer droga para a minha aldeia. Os diamantes que alguém trouxe e que guarda num cofre bem escondido. Algumas peças de marfim esculpidas que eu guardo daquela outra avó e estas memórias negras. O que me liga a África, não é mais nada para além disto.

imagem, tela do pintor,
Amedeo Modigliani aqui

Original, escrito e...

Noir...

2012-02-03T17:18:00.002Z

Mesmo os pensamentos mais incómodos, ou a poesia mais aborrecida deveria sobressair ligeira num fundo pastel ou alfazema. A maior parte do que escrevo, não assenta bem neste template de fundo negro. Poder-se-á dizer que são as escolhas das sombras em detrimento da luz. Acontece que, uma cor é apenas uma cor e, para vos dar a imagem do que quero realçar, atrevo-me a dizer que se conhecessem o meu sorriso, diriam que até o preto me fica bem. Por isso, e como alguém já escreveu,[aqui]faço parte de um “noir” onde vou imprimindo um certo encanto de afectos e dúvidas. O meu grande desafio, é dar vida ao pensamento e transformar este casulo escuro e espartilhado em algo gracioso que vos prenda e alimente a mente.

Imagem, pintura de:
Amedeo Modigliani aqui

Para Fábrica de Letras

Tema: “Metamorfose”

Original, escrito e...

Baía...

2012-01-27T16:55:00.014Z

Neste sítio onde eu vivo, conheço-a de cor. Posso não a olhar, por vezes, mas, posso cantá-la de memória como se canta uma canção. Sem me esforçar, apenas surge... Ilusória como fotogramas, sequência de imagens, cores, movimento e quase, quase... o cheiro. Espelho calmo de forma curva, azuis em degradé para lá do infinito... água transparente, ou turva de areia dançarina. Gaivotas aninhadas, ou rumo à calçada das pessoas. Homens em barcos de pesca, veleiros adormecidos e outros... outros de velas molhadas, abraçadas a este vento de Inverno. Passei por ti e não te olhei, mas conheço a tua canção neste sítio onde eu vivo. Baía em solstício de Inverno.

Imagem: tela de Henri Matisse, AQUI

Original, escrito e...

No Final...

2012-01-19T22:30:00.007Z

Apocalipse, finais dos tempos, do meu tempo... se tiver tempo para reflectir.

Sei que nem todos os que se ajoelham, pedem perdão e, tão pouco pedem perdão antes de vir alguém que os enterrem. Terei sempre dúvidas no final.
Deus e Universo.
Perdão e castigo.
Dizem que, se for Deus, o castigo não será assim tão duro, Ele sabe perdoar. Do Universo, não preciso que me falem, tenho-o como implacável e impiedoso. Não perdoa. Cobrar-nos-á sem clemência, molécula a molécula, átomo a átomo, até ao pó. Antes do fim, ajoelhar-me-ei e mostrarei a minha nuca, olhando um qualquer soalho escuro ou um pedaço de terra que me irá engolir? Ou erguer-me-ei liberta abraçando o nada onde cabe todo o meu eu?

Imagem: pintura de Giacomo Balla

Original, escrito e...

Amolador...

2012-01-15T00:11:00.007Z

Arrasta-se ainda ligeiro com uma bicicleta nas mãos. Sobe a ladeira da estrada e, na ligeireza dos seus vagarosos passos, vai parando conforme o corpo lhe pede. E agora, não me levem a mal que eu não sei o nome do instrumento e a língua portuguesa é traiçoeira… Tira do bolso a gaita e leva-a aos velhos beiços e solta aquele som em jeito de uivo afinado. É o inconfundível som do amolador. Era quase sempre a chuva que trazia um homem destes à aldeia, devia ser por causa dos guarda-chuvas… Apaga-se este som antigo, deixo o século passado e as memórias de criança. Um homem, estende-lhe um embrulho de pano, lá dentro as facas. Trocam umas palavras. Ajeita-se o artesão à sua máquina de trabalho, roda o esmeril e afia, afia, afia… pára cansado e volta a retomar a pedalada. No fim, o pagamento e novamente o som antigo neste século diferente. Para mim, o arrepiante som do amolador.

Tela:Frank Auerbach aqui

Escrito e...

Mensagem para todos vocês...

2012-01-14T21:11:00.004Z

Queridos blogers,

não sei o que aconteceu, mas, a partir deste momento, só poderei comentar blogues que tenham o sistema de janela pop-up...

Desconheço as causas e irei ficar muito triste por não poder comentar todos os que têm o sistema de mensagem [abaixo incorporada] - na colocação de formulário de mensagens.

A única solução será vocês aderirem ao mesmo sistema de comentários que eu própria tive de aderir, pois também não conseguia responder aos vossos comentários na meu próprio blog.

Se entretanto tiverem algo a dizer sobre este assunto e me puderem ajudar sou toda ouvidos.

Não vos quero perder... please...please...

Obrigada.

Escrito e...

Desafio Musical...

2012-01-10T23:38:00.020Z

(...roubei esta imagem ao jonnhy...)

Agora vamos lá desalinhar o perfil do meu blogue porque eu não viro as costas a um desafio, mesmo que ele seja uma coisinha tão simples como esta com que o Jonhhy me premiou. Mas, primeiro, vão ter de me ler se faz favor!

Música e Ruído...

Se todo o ruído de 2011 se convertesse em sons de uma boa música, eu diria que estava a sonhar com impossíveis. Deram-nos música convertida em ruído… E, o ruído, é tanto maior quanto o som desafinado de uma vida que não queremos. A pauta, essa, a da verdadeira música, é uma mais-valia nas nossas vidas e, se existir alguém que não aprecie esta arte, então, muito pouco lhe poderá despertar grandes emoções.

Desafios em corrente vindo do blogue Val´nada Inc.Aqui

Para participar terei de escolher cinco músicas que descobri no ano 2011. Podem não ter sido editadas nesse ano, mas terem sido ouvidas apenas nesse ano.

Aqui ficam as escolhas... com referência especial às duas últimas por serem portuguesas e com grandes vozes!

1-Portishead - Roads..

2- Milow - Ayo Technology...

3- Solsavers - Revival...

4- Amor Electro - A Máquina...

5- Aurea - The Only Thing That I Wanted...

Lanço o desafio a:
Café com Canela
Including The Kitchen Sink
O Guizo e o Gato
Papoila
Perfume de Jacarandá

O desafio está aberto a todos os outros bolggers que por aqui passarem e gostarem de postar as suas escolhas.

Escrito e...

A tia...

2012-01-04T18:00:00.002Z

A Tia usa casaco de vison neste dia com sol de Inverno. As jóias, aparecem apenas quando leva a mão a compor a madeixa de cabelo que a laca não segura. A Tia vai falando e arrastando as vogais e algumas consoantes que compõem o seu monólogo. Acusa a agressividade da comunicação social pelo sofrimento antecipado das pessoas desta terra. Culpa-os da inquietação que atormenta os seus netos já adultos. Aconselha-os a não verem televisão, a não lerem os jornais. A Tia vai falando e ninguém a escuta. E fala e fala sozinha continuando a culpar este jornalismo exaustivo e exacerbado que até consegue destruir a esperança da maternidade. Quer bisnetos e eles não se decidem! Os seus netos pensam demais na crise, pensam demais em tudo. Têm medo do futuro. A Tia não entende, não compreende determinadas atitudes. Ela não sente a crise. Ignora que a crise toca como um rufar de tambor grave e forte que atinge as têmporas das famílias, é um trompete agudo que chega como um grito desesperado. Nada vai ser igual. Um dia é um dia, um ano é um ano. O ano que dizem agora, ninguém querer. Dois mil e doze é como um túnel pouco iluminado e ao fundo, a Tia não vê uma explosão perturbadora, apenas vê fogo-de-artifício e o brilho das suas jóias. Ignora que por aqui nada vai ficar igual.

Feliz Ano Novo, Europa!

Feliz Ano Novo, Mundo!

Escrito para FÁBRICA DE LETRAS
Tema: Crise

Imagem: Pintor impressionista

Chaim Soutine aqui

Escrito e...

Prenda para Sofia...

2011-12-18T19:35:00.002Z

Depois de estar com Ele, não posso ficar calada

Escuta o que te digo, sou Maria assinalada!

Trago no ventre um menino que vai nascer rosadinho

Viver com amor da gente e guiar-nos o caminho

Quero fazer-lhe uma manta, para que fique quentinho

Porque a gente é quem manda, na ternura e no carinho

Uma canção de embalar, ou um fado genuíno

Com guitarras a tocar as penas do seu destino

Versos simples... inocentes

Aqui deixo minha gente

É fado menino, para cantar em família

Minha prenda para Sofia...

Com José e Maria!

imagem: Kelly rae roberts aqui

Com carinho

Acorda...

2011-12-12T18:31:00.006Z

Alguém me soprou ao ouvido e disse-me baixinho que o Menino é só para enfeitar, está para ali esquecido... Shiuuu...

Entretanto, sentado numa cadeira de austeridade, Gaspar*, de voz mansa e arrastada, mete a mão no nosso bolso e corta-nos pacotes de felicidade. E para nós, tudo o que é mais, é apenas menos. Acordem o menino! Um sopro natalício disse-me que só assim o tempo será de luz mesmo que as nuvens carreguem os dias de chumbo e cinza. A esperança tem de ser reinventada e a fé, renovada. Que se lixem os enfeites de rua este Natal... Acordem o menino, o vosso menino!

Se por acaso és de outro país ou planeta...
*Gaspar era suposto ser um Rei Mago com oferendas para o Menino, mas neste texto é apenas o Ministro das Finanças que nos oferece pacotes de austeridade.

Imagem: Cupido Sentado

Escultura de Étienne-Maurice Falconé

Com carinho
Mz

Carícias Indiferentes...

2011-12-04T19:55:00.006Z

Registos de voz escrita, que largo de mim assim...

Pensamentos em jeito de carícias que queria também que sentisses comigo. Passam-te ao lado porque não tens tempo. Assim, corro riscos ridículos por me deixares pendurada com os meus registos para ti, indiferentes. Para que escrevo eu afinal... Para que escrevo eu, se preferes o físico e o palpável, ainda que gostes de mimo e tenhas muito carinho para me dar. Negas. Negas sempre, mas eu sei que preferes muito mais as palavras na hora, penduradas no éter dos sentidos. Preferes o olhar rápido aos saltos dos meus sapatos, o cheiro estendido do meu cabelo, o meu sorriso espontâneo do momento. Adoras as palavras ditas. Historiazitas contadas dos jornais diários a par das vidas dos amigos e família e as nossas... As da nossa vida. É mais fácil falar, contar e ouvir, as vozes. Peço, lê o que escrevo. Lê com tudo o resto. Tudo misturado com o físico, o respeito e o amor. Esforça-te. Não fiques indiferente e arranja tempo para o meu registo, escrita de carícia que tenho para ti.

À partida, todos os registos são cansativos. É trabalho metódico, soam a obrigatoriedade, saem do espontâneo. Exigem reflexão e carecem de tempo. Os do coração, passados para a escrita correm riscos ridículos, porque nem todas as pessoas têm a pachorra de parar para os ler, até mesmo as que nos amam de verdade.

Imagem: Galeria das Obras de:

José Ferraz De Almeida Júnior

Para: Fábrica de Letras
Tema - Indiferença

Com carinho
Mz

Corta...

2011-11-22T21:45:00.009Z

Lá dentro, não existe lareira de lume a sério, apenas uma máquina escondida que lança a temperatura certa. Entro e saio da sala com a conversa. A noite, sem lua clara é breu e o frio dá-me chicotadas nas pernas que mostro por vaidade, tanto cachecol e golas altas que me abafam o pescoço mas as pernas geladas! Cá fora, aquecem-me pessoas boas, amigas... amigas. Conversa-se sobre este estado de compromisso geral, as justificações deste estado social. Discutimos a desdita que nos andou a bater à porta com pancadinhas suaves. Tenta-se encontrar quem empurrou o carrinho da desgraça e nos levou encosta a baixo sem travões. Acidentes de percurso democrático. Não aceitamos que nos cortem sonhos e agora os tecnocratas frios aparecem e vêem apenas coisas, parecem esquecer-se das pessoas. Eles escolhem palavras colossais para definir e justificar esforço. Degolam, cortam e cortam, actuam ferozes agressivos com ar sereno. A voz é lenta, monocórdica, enfadonha que até apetece esganá-los, abaná-los e chamar-lhes nomes feios. Não adianta... o frio continua a chicotear-me as pernas.Voltamos para dentro rindo-nos e expressando ideias de como serão eles com uma mulher... lentos e monocórdicos, ou tecnicamente correctos? Bahhhhhhh Corta!

Imagem: Galeria de obras de Ernest Ludwig Kirchner

Com carinho
Mz

Linhas Esborratadas...

2011-11-16T17:36:00.007Z

A realidade do envelhecimento dos tecidos de que somos feitos assusta-nos...

Agora, tudo o que se me apresenta pequenino desfoca irritantemente. As letras... eu falo de letras propriamente ditas! As mais minúsculas. E insisto. As miudezas passam agora a ser comprometedoras e denunciadoras de uma incapacidade visual que me apanhou como uma rajada de vento. Não me choram os olhos, mas irrita... a sério! É oficial. Declaro que passei definitivamente ao grupo de charme do acessório mete e tira e tira e mete sempre que as letras se me apresentem como uma linha esborratada. Óculos para a ocasião. Não sei porque insistem tanto em o declarar como sendo o objecto mais intelectual que inventaram para o ser humano. Vaidades e ilusões que suavizam frustrações e incapacidades físicas de homens e mulheres. Não deixa de ser irónico e ridículo o medo de envelhecer saudável e naturalmente. Aceito. Aceito as duas. A insuficiência da visão e os contornos linguísticos que suavizam o aspecto exterior e até caem bem numa mulher madura e vaidosa. Aceito, mas existe o medo... Então, se eu fechar os olhos e fingir que sou cega, talvez me liberte deste medo de já não ver como antes.

Imagem: Galeria de Obras de: Robert De Niro Sr.

Com carinho

A Simplicidade de um Sonho...

2011-11-08T17:33:00.001Z

Um dia sonhei ser maquinista de comboios.
Passava os dias a brincar com bocadinhos pequeninos de madeira maciça de formas toscas que encontrava pelo alpendre. Depois, quando já tinha a minha pista de comboios a sério, partilhei-a com os adultos e outros meninos meus amigos. Descobri que o prazer de partilhar era tão grande quanto o simples prazer de brincar. É uma pena que se tenha de crescer... e um dia, guardei a pista de comboios no sótão. Cresci e aprendi que os sonhos dão muito trabalho. Nunca cheguei a ser maquinista de comboios...

Hoje, cruzo os céus com alegria e responsabilidade. A partilha, essa, continua a ser um bem maior no meu dia a dia mas quando um menino me diz que quer visitar o cockpit do meu avião, são segundos de magia em que eu quase volto a ser a criança que queria ser maquinista de comboios.

Imagem: Desenhos para colorir

(Pesquisa google)

Para Fábrica de Letras

Tema: "Sonhos"

Com carinho

Muros Brancos...

2011-11-01T15:53:00.008Z

Tecida de grãos que cobrem os falecidos, é a manta cor de terra, se ainda houver cadáver...

Não há sol nem chama tremeluzente que aqueça os corpos, nem as almas neste sempre místico dia dos mortos. Como se estivessem encostadas aos muros brancos, colam-se as sombras das mulheres vestidas de escuro. Mulheres doídas, de coração negro como as sombras da parede branca. São rectas paralelas as sombras e os corpos vivos e os que já se foram, porque jamais se encontrarão. O infinito passa-lhes ao lado de Invernosos pensamentos. O tempo mistura-se em cada folha que se junta a um turbilhão de mil folhas caducas enrolando-se em espirais que se atropelam com imagens de quem já se foi. O vento e a chuva, se aparecem, aumentam ainda mais as perdas e, no rosto das mulheres vestidas de escuro, vincam-se mais e mais as rugas da tristeza. E volto às sombras do muro branco que também eclipsam a cor das flores que as mulheres levam aos seus homens frios, volto a esse muro de paredes brancas e às mulheres que o olham, tornando-os em espelhos baços escondendo realidades de noites inquietas, solitárias e mal dormidas.

imagem: pesquisa Google

(estátuas em cemitérios)

Com carinho
Mz

Gula Reprimida...

2011-10-25T19:16:00.004+01:00

Sem pudor em relatar a intimidade do meu sono, argumento aqui, o quanto a comida nos pode levar pelos caminhos do erotismo...

Mal acordei, culpei um pratinho de chamuças douradas que se adivinhavam deliciosamente crocantes. Não as provei, mas o seu aspecto, fez-me cobiçar o prato alheio num restaurante ao final da tarde de ontem. Por esta gula reprimida, passei a noite inteirinha a namoriscar um Indiano indefinido que me levou à tentação de cometer adultério de turbante. De olhos vendados por hipnos, sem cheiro nem sabor, apenas um embrulhado picante e impensável sonho erótico com um espécime que não aprecio de todo. A memória dos sentidos pregou-me assim esta partida e, acho que a partir de hoje, qualquer dentadinha numa chamuça irá ter sempre uma ligação afrodisíaca que me fará beliscar a líbido.

Imagem: Óleo de Sylvia Ordonez

Com carinho
Mz

A Festa...

2011-10-19T23:23:00.012+01:00

Mexem-se sem terem em conta o ritmo da música. São mulheres loiras, morenas, magras, gordas, altas e baixas. Umas de saia e blusa ou vestidos curtos, outras de calças e camisolas mais ou menos decotadas. Sandálias de salto alto ou rasas com tirinhas de vidrinhos encastrados, levantam-nas mais uns centímetros ou deixam-nas ao seu tamanho. Algumas, com jóias verdadeiras, outras, com bijutaria simples ou espalhafatosa ou apenas uma corrente de ouro com uma medalha protectora. Os enfeites e as unhas pintadas dão brilho até a quem já está um bocadinho baça... mas a mulher não desiste de si. A base no rosto e as pestanas alongadas permanecem, ao contrário do batom que se vai consumindo com os movimentos expressivos das bocas das mulheres. A festa, é especial. A mesa, de toalha bordada, os copos desencontrados de vários tamanhos, a loiça de porcelana já bastante gasta, mas genuína e flores, muitas flores e muita cor naquela mesa vestida de branco e naquela sala. Muita conversa entremeada com a comida e muito riso e risinhos entre golinhos de vinho. As mulheres têm fama de faladoras. Falam de tudo e então, quando se juntam aos grupos, parecem galinhas aos olhos dos homens que as adoram, mas que têm sempre esta teimosia em as diminuírem. Galinhas de ouro! É assim que elas se revelam. Tal como uma foice, esta exclamação uníssona, corta o bico do galo empertigado, sempre que algum se atreve a esta comparação. E então, vem a conversa e a luta em defender a tese. E serão talvez 500 palavras ditas pela mulher para 50 palavras ditas pelo homem. É sempre assim. A mulher terá sempre de se esforçar muito mais do que homem. Mas a mulher não desiste e arregaça as mangas e vai à luta com enfeites ou sem eles mas convicta de que trará sempre um pequeno trunfo.

Galeria de pintura- Renoir

Com carinho
Mz

Este Outono...

2011-10-12T22:00:00.009+01:00

Quase me apetece apagar o sol por uns momentos e este estado social inquieto para sempre! Temos este calor fora do calendário a dar-nos uma impressão que fomos de férias na época errada parecendo que tudo o resto está fora de tempo e não é nosso. A crise, a política, os cortes, o orçamento, os buracos, as notícias... Tudo isto cansa, satura, é negativo. Até o sol! É como se o diabo estivesse a cozinhar debaixo da terra, por cima da Terra e de todos as bandas uma ementa que inflama e definha. Eu sinto-me levemente cansada e já peço um pouco de chuva ou nuvens verdadeiras que acalmem este calor e me traga o ciclo natural das estações. Ainda assim, quase me dá comichão na pele as roupas de Inverno já expostas nas montras das lojas que desesperam sem facturarem. Já muitos sentem impaciência e austeridade tendo a noção da realidade e, não há sol nem tempos estranhos que os iludam. Contudo, existem pessoas que ainda se deleitam com este Outono tórrido, fantasiando que ainda escorre leite e mel nas suas vidas.

Imagem pesquisa:Google

Com carinho

Um Portal...

2011-10-06T23:26:00.007+01:00

Uma criança viaja e inventa lugares com as coisas mais simples que se pode imaginar...

Havia uma cristaleira antiga na sala de jantar da casa do meu avô. Um dos móveis deixados em herança pela minha avó falecida ainda muito jovem mas já com os quatro filhos que dera à luz em casa e, os únicos que o meu avô teve até ao fim dos seus dias. Eu deveria ter pouco mais de cinco anos e, através dessa cristaleira, durante muito tempo, fiz ali as minhas mais fascinantes viagens. O meu Portal com vidrinhos pequeninos e madeira artisticamente talhada exibia um objecto que me punha os olhos vítreos.
Proibido mexer! Mas eu tocava às escondidas... e vivia pedaços de tempo sem pestanejar mergulhando os meus olhos castanhos num vestido vermelho muito cintado torneando um corpo cibernético que se alongava por uma cascata de folhinhos de renda sobrepostos, vestindo uma bonequinha Sevilhana de cabelos muito negros amarrados por uma grande flor rubra de organza. Toda a informação que conseguia obter não me satisfazia e, os meus pais, prometiam-me uma viagem a Espanha que nunca mais se realizava. Enquanto isso, o meu Portal transportava-me e eu sonhava com um lugar onde as mulheres usavam vestidos espantosos, flores na cabeça e um leque que eu imitava com uma folha de papel em forma de concertina.

Imagem pesquisa google: Kelly rae roberts

Escrito para: Fábrica de Letras

Tema: "Viagens"

Com carinho

Pombos...

2011-09-27T23:14:00.004+01:00

Alguns pombos... coitados!

Vi-os na Rua Augusta. Plumagem baça, rara, peladas no dorso e patinhas aleijadas. Borbotos de carne esponjosa a nascerem sem precisão... como tumores malignos salientes e encavalitados. Depenicam migalhas aos pés das mesas de esplanada. Enchem-se de gordura, açúcar e poluição. Coitados dos pombos de Lisboa!

Agitam os jornais para os espantarem, os homens que engolem o café e as pragas que lhes gostariam de dizer. Raio dos pombos! Coitados dos pombos, digo eu... que os pombos da minha memória, não são assim! Os meus pombos, têm pombal caiado de branco e telha lusa que os abrigam. Comem o bago saído da terra, dourado ao sol e estendido na eira. Não os enxotam. Os homens da minha memória, dão-lhes de comer com carinho e, os arrulhos que soltam, são melodias em todas as tardes. Alguns, mensageiros pombos-correios... outros, apenas voam saudáveis e livres.

Fotografia "A Brasileira" - Chiado, Lisboa

Do blogue que muito aprecio, Diário de Lisboa AQUI

Com carinho
Mz

Murmúrios de Fé...

2011-09-18T22:14:00.002+01:00

São muitos os dias em que ponho em causa a minha formatação católica. Não tenho dúvida que, para além da carne do meu corpo e de todos os sentimentos, incluindo os bons e maus, dentro de mim, existe algo que vive de uma forma espontânea e me empurra sem obrigação. Acreditando em Deus e com dúvidas, eu vou. Será isto a força do Espírito Santo de que falam os entendidos? Não sou assídua porque me irritam alguns trâmites e leis injustas, pensamentos e preconceitos dos homens que O representam. Mas, devido a esta força que me empurra, vou sem olhar aos dias e misturo-me com aqueles que murmuram rezas de fé. Vou e também rezo e murmuro o principal apenas para mim e com Ele. O resto, é partilhado em voz alta a par com os outros que lá estão por razões que só eles sabem.

Galeria Fotográfica: Ansel Adams aqui

Com carinho
Mz

Naquele Dia...

2011-09-12T23:36:00.006+01:00

Não obstante o gosto e fascínio pelo meu trabalho e uma boa dose de paciência recentemente adquirida pelas férias de Agosto, eu teria entrado em colapso com a mesquinhez típica de um certo tipo de clientes armados ao pingarelho chocalhando pulseiras de ouro como rótulo de aviso – Somos Ricos! Naquele dia, passei a manhã mergulhada em medidas, texturas e cores. Revendo e reinventando o design mais apropriado para um específico conjunto de móveis feitos à medida pomposamente solicitado por este par de clientes excessivamente exigentes por caprichos ridículos e pirosos que eu ia disfarçando sem obter resultado.

Tudo isto me pareceu tão pequenino, quando depois de almoço o mundo pasmou indignado com o ataque mais inesperado ao WTC, vendo em directo as terríveis imagens coladas a um formato cinematográfico sem duplos. Seria bom podermos passar uma esponja amnésica e simplesmente esquecer. Eu estava a lavar os dentes e a pensar na melhor forma de convencer os meus clientes anafados e reluzentes quando a primeira torre foi atingida. A lavar os dentes...

Muitas coisas perdem o sentido quando existem dias que, pela grandeza do horror que causam nos deixam incapazes de entender as razões da maldade humana a uma escala infinita.

(imagem pesquisa: Google)

Com carinho

Velhas (e) Amigas...

2011-09-02T22:09:00.005+01:00

Já que insistes em trazer-me algo, então traz-me um raminho de salsa fresca para enfeitar o almoço. Meia dúzia de limões para espremer em limonada e flores... um molho de flores, que podem ser do campo. Mistura-as com alecrim para perfumar a mesa que vou pôr lá fora ao sol. Traz-me também alegria e risos e conversa que poremos em dia. Depois, dulcificamos as bocas com Bolo de Cambraia, o mais fofo que eu sei fazer . Talvez abra aquele Porto velho que nos irá deixar mais tontas e de língua mais solta para falarmos sem medo e sem disfarces do que nos apetecer. No final, eu levo-te a casa e tu voltas a trazer-me à minha e andaremos nisto até termos consciência de que cada uma tem de ficar sozinha na sua própria casa.

Mesmo que não tragas nada e não queiras falar, vem. Comeremos em silêncio a ouvir as conversas dos vizinhos, os pássaros e a nortada a sacudir as laranjeiras. Não te preocupes com o sol que eu tenho uma sombrinha antiga de cor azul com franjinhas brancas que vou espetar no pátio e, se o tempo mudar e as nuvens aparecem, sempre poderemos fingir ter um tecto de Verão. Mas vem... eu espero-te de avental.

Para a Fábrica de letras
Tema: “Fingimento”

Imagem: Tela de Inimá de Paula

Com carinho
Mz

Tudo Passa...

2011-08-25T12:45:00.003+01:00

Hoje já não me zango contigo. Talvez apenas por momentos, mas depois passa. Tudo passa. Somos homens e mulheres diferentes e daí os amuos e as raivas, o encantamento e os abraços também.

Tudo passa... Passa o tempo, passa a vida mais cedo para uns do que para outros e, também nos zangamos com isso. Seria melhor uma vida a correr e, num instante, a idade, mais do que tudo, lembrar-nos que o fim se aproxima. Como um coto de vela muito usada quase sem pavio, um sopro que se apaga quando a vida já é frágil e os corpos têm de se despedir de outros corpos. Como um Verão que passa a Inverno sem nos recordarmos que tivemos um Outono pelo meio. Zangamo-nos mas aceita-se mais facilmente.

Tudo passa... A tristeza dos que ficam também vai passar, é como um luto que não é bem-vindo, mas é inevitável. Parece que a tristeza é contraditoriamente necessária, purga-nos do riso fácil e estúpido e, por vezes serve para nos lembrar como é bom alegrarmo-nos com as coisas verdadeiramente boas. Festejar a nossa vida, por exemplo.

Hoje, apenas me apetece dizer que Agosto não é tempo para ficar triste, nem doente e muito menos uma época para morrer às pressas. Parece que se enterra fruta madura.

Stone Roberts- Paintings & Drawings

Pesquisa Google

Com carinho
Mz

Em memória...

2011-08-19T08:33:00.003+01:00

Agora...

Solto

Leve

Intocável.

Não sei onde te encontrar

neste Céu que eu conheço

Azul,

Chumbo,

Negro.

Acabaram-se os teus voos.

Agora, que te tornaste cinza, um sopro de nada,

eu queria dar-te um abraço.

Eu queria, mas não sei como.

(Imagem: pesquisa google)

Cmdt M.F.

Vítima mortal - acidente de moto, Agosto 2011
Descansa em Paz meu amigo

Com carinho

Fugas...

2011-08-14T12:05:00.001+01:00

Gosto do sol nos dias de Verão e quero-o muito quando é Inverno. Ainda assim fujo dele. Gosto mas escolho muitas vezes a sombra. Não existe raiva ou zanga, apenas uma contrariedade reflectida ou um impulso inocente.Sou ponderada. Apenas me protejo quando me queima ou me puxa o suor ao rosto estragando-me o disfarce das rugas assim que me limpo a um lenço de papel. Sou prevenida. Fujo dele nas horas em que, estrela dissimulada a longo prazo me poderá trazer aquele cancro maldito. Sol. Vida. Alegria. Gosto. Mil sensações de prazer numa hora que na seguinte renego por consciência. Creio que estar ao sol é também como estar na vida. Vive-se num estado constante de fugas e aproximações onde pelo caminho cabem muitos verbos.

(Imagem: Google)

Escrito para a Fábrica de Letras
Tema: "Fugir"

Com carinho
Mz

Um presente no youtube...

2011-08-08T19:26:00.000+01:00

Um presente...
O meu poema visto e ouvido como um filme.

A Pastelaria Estúdios surpreendeu-me em plenas férias com uma composição que valorizou um poema escrito e publicado por mim aqui.

Fora de estação pois estamos em pleno Verão e queremos sol, divertimento, boas energias...esta "Chuva" de Inverno com palavras molhadas e nostálgicas ganharam uma magia muito especial.

(Este trabalho foi publicado no blogue e no Youtube com a minha autorização)

Pastelaria Estúdios - The Digital Book Project... Obrigada!
Obrigada a todos os que me visitam, comentam, seguem!

Com carinho
Mz

Agradecimento...

2011-08-08T14:09:00.004+01:00

Não podia deixar de exibir este Selo (Menção Honrosa) oferecido pela Eva Gonçalves minha colega blogger ao ter participado com este texto na sua rúbrica:
"Diz-me como se chama o teu blogue dir-te-ei o que me apetecer".

Muito obrigada e até breve!

Boas férias.

Com carinho
Mz

Férias!

2011-07-24T00:00:00.003+01:00

Uma breve pausa para férias.

Virei espreitar-vos de vez em quando.
Fiquem bem, até já!

Com carinho

Viagens...

2011-07-14T23:56:00.002+01:00

Durante anos enquanto criança, sempre que me falavam de uma grande viagem, assaltava-me o mar alto e grandes navios. Era inevitável. Cresci com relatos de histórias verídicas que o meu avô contava das suas idas ao Continente Americano.

Navios de gente que arrastavam dias e dias num mar imenso. Dias intermináveis que eu imaginava e fantasiava de uma forma fantástica. Para além do mar alto e dos grandes navios, esses tempos antigos fascinavam-me de uma forma romântica sustentada pelas fotografias amareladas que conseguiam anular qualquer sombra de pobreza. As malas eram o que me incomodava mais nas suas histórias. Como seria fazer uma mala em que a roupa se misturava com bacalhau, chouriços, presunto, tudo muito bem embrulhado em papel pardo e cordel. Ainda garrafas de azeite e vinho do porto muito bem protegidas com papel de jornal. Como seria abrir uma mala com todos estes cheiros, e ainda o cheiro da roupa que deveria estar impregnada de naftalina?

Confesso que me mete confusão todos esses cheiros dentro de uma mala, porque sou metódica com a minha mala de viagem e não suporto cheiro de comida na minha roupa.

Viajasse eu nesse tempo... e as esquisitices decerto que me passavam!

imagem: google

Com carinho
Mz

Segredo...

2011-07-07T17:59:00.001+01:00

Gosto de ti.

Deveria guardar esta frase simples e o resto das palavras que aqui vou deixar. Deveria guardar tudo numa gaveta juntamente com toda a minha lista de desejos proibidos. Fechá-la à chave e, de seguida, atirá-la ao mar.

Gosto de ti. Fazes parte da minha lista de desejos proibidos e, sempre que vens ao encontro do meu pensamento, assinalo-te com flores na minha agenda. Tu não sabes. Ninguém sabe. É um segredo meu. Gosto de ti com ingenuidade e com lascívia. Gosto de ti para além de todos os prazeres carnais mesmo distante do corpo e da troca de beijos em que nos poderíamos tornar nascentes. Gosto de ti ao ponto de pecar em pensamento. E peco ainda mais, porque não tenho dúvida de como seria fácil de pecar em actos. Raros são os dias em que te tenho no pensamento, mesmo assim, não sei se és real ou apenas existes para eu me penitenciar.

Gosto de ti.

fotografia: Apereira

...
Para: FÁBRICA DE LETRAS
Tema de Julho: "Segredo"

"Segredo" - apenas uma parte do texto originalmente escrito em 07.06.2010

Inspirado pela Fábrica de Letras quando um dos temas "Gosto de..." estava em votação entre outros, foi preterido em favor do tema "Estava Vazio" que alcançou o maior nº de votos.

Com carinho
Mz

Por onde andas?

2011-07-01T23:23:00.011+01:00

O ano passado, por esta altura, viram o "nosso" sem abrigo lá para os lados de Lisboa.

Descia a Graça desajeitado, andrajoso o desgraçado. No calor abafado, deixou-se dormir às portas de uma qualquer igreja e, de boné estendido na calçada, caíram moedas de cêntimos numa cadência monótona e de valor musical diminuto. Deixou-se dormir indiferente. Sem querer, colou-se o dia à noite. Ele gosta de igrejas, não é a primeira vez que toma de assalto a caixa das esmolas. Na descida, talvez lhe pesassem os bolsos de moedas, as do boné estendido e as destinadas aos santinhos. Talvez tivesse como destino, o Cais do Sodré. Gastá-las em tabaco e vinho, terá sido tarefa fácil. Não sei! Não sei se o quererão por lá. Se assim foi, talvez tivessem chamado a polícia ou tivessem zombado dele. Talvez tivesse levado uma tareia de outros... de outros malandros da noite. O mais certo é terem-se afastado dele, deixando-o a praguejar sozinho. Sim, talvez ainda hoje se afastem dele, do seu mau cheiro, do seu jeito louco e esquizofrénico.

imagem: pesquisa google - Aguarelas de Lisboa aqui

Com carinho

Sem pudor... (Incluindo a Banca da Cozinha)

2011-06-21T12:57:00.006+01:00

Eu queria ver tudo. Tudo.

E tudo é sobre o homem que mora mesmo em frente a mim. São alguns metros que nos separam. Uns metros de janela e também de pensamento. Ai o pensamento, onde me leva o pensamento!

Tapado por uma esguelha de cimento, aposto que todo ele é nudez sem pejo para lá da argamassa. Azucrina-me quando prevarica da musculatura sem roupa, no estendal. Sacode a roupa e põe a mola, ligeiro. Provoca-me o vigor do tapete arremessando a poeira acumulada. É arrumadinho o Adónis! E eu, Vénus sem vergonha, imagino paredes de vidro que sugo de um só fôlego e não preciso de chave para entrar. E entro descarada e diáfana e, abusada. E vejo tudo... Tudo, incluindo a banca da cozinha onde sem pudor, lá está ele tal como eu imaginava. E vejo tudo...

Concurso de escrita criativa Including The Kitchen Sink

Blogue da Eva Gonçalves seguindo a rúbrica:
"Diz-me como se chama o teu blogue, dir-te-ei o que me apetecer"

imagem:Aguarela de João Barcelos

Com carinho
Mz

Quem de mim... (Stº António)

2011-06-13T12:05:00.011+01:00

Na capela, lá no largo da aldeia, cumprimentam-se com beijinhos as raparigas. Falam de mim e de flores. Já não cheiram a feno nem a alfazema, os perfumes de hoje, são outros, sofisticados... Mas voltam, voltam sempre, solteiras mas não virgens até aposto! Perdoa-me Deus que o amor e o calor dos corpos é mais importante que a virgindade que o homem inventou e, o pecado, é outra coisa. A capela é delas, de todas as mulheres, de todos os sorrisos, inocentes ou picantes, solteiras ou casadas, novas ou velhas. A Capela é desta terra que em mim acredita e respeita. É dos rapazes de todas as idades, do pagão e do religioso. É dos que suportam o meu peso nas costas. Não me incomodam as procissões nem o lustro dado pelas raparigas, mesmo corado e empoleirado no andor. Gosto de arejar, gosto das colchas nas janelas e da banda a compasso. Sou António e sou do mundo. Fizeram-me Santo. Prolongam-me também por aqui e aqui estou, esculpido nos corações e no calcário coimbrão do séc. XV. Aqui sou tosco pesado e muito antigo. O homem escolhe como me quer ver... mesmo que só alguns me sintam. Quem de mim escreve, que escreva livre e solte o pensamento. Assim continuo vivo.

(Stº António, na minha aldeia)

Fotografia: Jfifas

Com carinho
Mz

Machos... (Fábrica de Letras)

2011-06-08T14:02:00.019+01:00

Olhem que se não fossem estes, os tempos em que eles até já se depilam por completo e se vestem com apontamentos de rosa e lilás, eu quase me atrevia a especular que quem sugere que “os problemas resolvem-se à chapada”, possa vir manifesta e exclusivamente de algum figurão do sexo masculino. Não fosse o caso, colocava a mulher definitivamente fora disto, salvaguardando aqui, apenas, aquelas de pêlo na venta que sempre existiram escondidinhas pelos recantos de castos lares, defendendo timidamente que umas chapadas, serão sempre o ideal para colocar a família no lugar, incluindo o macho mole que lhe faz os filhos. Ah, pois...

Mas, para dar mais sustentação à minha teoria, volto a frisar que não fossem os tempos já não serem como os de antigamente em que, bastavam duas cores apenas para definirem os sexos opostos, eu não especulava. Não especulava, apenas confirmava! E confirmava, baseada em algo que se inicia muito precoce e inocentemente.
Vejamos. Se recuarmos a uma infância em que os brinquedos e as brincadeiras seleccionavam grupos facilmente identificáveis, recordamos que as meninas eram delicadas e os meninos travessos por natureza. Se, no nosso núcleo familiar existissem rapazes, eles não se limitavam apenas a brincar. Não, não e não! Sabíamos perfeitamente que não descansavam enquanto não desmontassem os carrinhos ou um outro brinquedo mecânico. À primeira oportunidade, eram bem capazes de arrancar os membros das nossas bonecas rindo de satisfação. Seguindo estes factos, atrever-me-ia a dizer que o instinto de destruição no sexo masculino é visceral. Os brinquedos, são apenas a ponte, pois se por acaso perdem a jogar à bola ou a outro tipo de brincadeira, embulham-se e passam rapidamente para a chapada.

Por falar em bola, temos o exemplo do futebol que cujas réplicas tenrinhas do sexo masculino de que falo, lá em cima, depois já em estado adulto, tão bem sustentam esta minha teoria. Atrevo-me pois a dizer que por vezes, e principalmente na idade adulta, umas quantas chapadas bem assentes só lhes fazia era muito bem!

imagem google: Surrealismo

Escrito em tom de brincadeira,
Para Fábrica de Letras
Tema de Junho:
“Os problemas resolvem-se à Chapada”

Com carinho
Mz

Ainda o Sem Abrigo...

2011-05-31T21:25:00.002+01:00

Já vos falei dele. De um sem abrigo em condomínio fechado. Durante meses, muitos meses, não me passou indiferente e, várias vezes me questionei como e porque foi inserido num lugar incompatível socialmente com a sua figura e forma de estar. De onde terá vindo. Pensei em todos os nomes para ele. E, surpreendeu-me não ter uma alcunha de rua, ou talvez tenha... Então é ele de seu nome, Felix... Um inadaptado da sociedade, sem abrigo e esquizofrénico adoptado por quem pensa ver um ser paralelo a Jesus Cristo, senão o próprio, dizem por aqui. Formato insano da religiosidade exacerbada, que em vez de bondade consciente pensa e age assim com esta... esta loucura. Loucura!

Já vos falei dele, sim aqui . Dois anos passados, continua sem se adaptar. Já não anda tão limpo e, a pessoa que o acolheu está quase tão louca como ele. A responsabilidade é grande. Esquece os medicamentos, bebe muito e vagueia sabe-se lá por onde. Depois de regresso, volta sujo, faz zaragatas durante a noite. Numa sociedade estruturada e cautelosa desconfia-se e temem-se os marginais, os aparentemente loucos e os verdadeiros loucos. Queremos segurança e uma cidadania responsável. Questiona-se o que se paga para usufruir de um espaço com certezas de alguma segurança. Sem piedade, também acusei, e não gostei que um louco meio andrajoso se misturasse com as crianças no jardim. Depois, habituei-me a ele. Tolerei e condenei-me também. E agora que está ainda mais degradado, finalmente falei com ele.

Apanhada desprevenida, hesitei, mas... Raios, é apenas uma pessoa problemática e doente! Subserviente e cheio de tiques, prontificou-se a carregar o meu saco de garrafas vazias até ao ecoponto. Confiei e cedi. Apagou o cigarro que estava a meio e guardou-o na beira do muro para mais tarde o terminar até ao fim. Enquanto se estilhaçavam todas as garrafas em pedaços de vidro, trocámos algumas palavras. O essencial para me aperceber da esperteza da sobrevivência. Na sua aparente loucura, rápido na comunicação, rápido na tarefa, falou-me atabalhoadamente de contratos de trabalho, da remuneração à hora e, à sua maneira fez-se à moedinha

imagem: google

Com carinho
Mz

K.O.

2011-05-24T23:40:00.006+01:00

Com todas as divergências e convergências de pensamento, existem infindáveis interesses comuns que nos afastam ou aproximam do ser individual ou colectivo. Sentimentos nobres ou maléficos circundados de conveniências várias que roçam os negócios, a política, a religião, disputas de cargos profissionais, lugares de destaque na sociedade e por aí fora! Depois, estes mesmos sentimentos mergulham nas emoções e abraçam ou repudiam o amor, a amizade, e um cem número de manifestações de carinho. É toda uma atracção ou repulsa por seres da mesma espécie. Tudo se afasta ou se atrai. Manipuladas ou espontâneas, as aproximações convergem como um íman invisível ou desviam-se sem explicação aparente ou evidente. Argumentam-se teorias. Emergem concórdias e discórdias. Discute-se. E, das discussões, surgem sempre caminhos evolutivos ou destrutivos ou até mesmo estéreis.

E eu pasmo... Pasmo, com atitudes incoerentes e injustas onde da balança pendem dois pesos e duas medidas visando gelidamente o interesse pessoal. E fervo... Fervo quando me dão palmadinhas nas costas e tentam convencer-me, mostrando-me o lado cru dos interesses individuais. Não me dobram... Não acredito num caminho individual nem no indivíduo que caminha somente para desbravar a sua imerecida ascensão atropelando o caminho dos outros. O individualismo e a ganância afastam o homem da sua essência, por conseguinte, do seu saber estar solidário e justo. Também não acredito numa postura mecânica e robótica quando todos sabemos que o homem é um vulcão de emoções. Expludo... Não creio que a vida em traços gerais tenha um resultado vitorioso baseado numa fórmula resumida e apresentada em folhas de programa Excel. Dizem que penso demais, que sou emotiva demais, apenas porque procuro ser justa. Dizem-me que as pequenas injustiças são necessárias para que a máquina gigantesca dos interesses sobreviva. Sou e serei sempre divergente neste pensamento e, enquanto me continuam a dar palmadinhas nas costas e pedindo-me para confiar, eu apenas sinto que vou perdendo combates.

imagem:Google

Com carinho
Mz

Livros... (desafio literário)

2011-05-18T17:05:00.006+01:00

Do teu mar para o meu mar, Carolina...

Se o desafio é literário, posso dizer que é um desafio intenso e extenso. E, falando de livros, confesso que já perdi a conta dos que já li e reli pelo simples facto de que, basta uma década para alterar a forma de ler com os mesmo olhos o mesmo livro e, daí por vezes, apreciar muito melhor a mesma leitura. Escolho por isso um livro, que na minha adolescência entrou como uma espécie de código de liberdade, 'Fernão Capelo Gaivota', de Richard Bach. Dos livros que comecei a ler, parei, recomecei e voltei a tentar sem nunca o conseguir ler até ao fim, evoco 'Os Lusíadas', de Luís Vaz de Camões, onde nem todos os cantos os meus olhos conseguem decifrar esta maior e mais nobre aventura alguma vez escrita num código incrível!
Falando de escolhas e de livros para o resto da vida, escolheria um outro livro, todo ele de parábolas e escritos arrastados há muito mais de mil anos e o mais lido no mundo, 'A Bíblia Sagrada'.
Não sei quantos livros gostaria de ler e ainda não li... Sei que li até ao último parágrafo todos os livros que me prenderam e entusiasmaram, salvo os de difícil entendimento e retirando também todos os outros, os que são técnicos e manuais escolares. Da literatura obrigatória, destaco, 'Eurico o Presbítero' de Alexandre Herculano como o mais aborrecido, mas que li até ao fim, obrigatóriamente. Os preferidos são e serão sempre, todos aqueles que me façam entrar pela história dentro, dando destaque a um romance histórico de Hildefonso Falcones – A Catedral do Mar, que ainda tenho à cabeceira.

Um desafio do blogue Café com Canela que me fez reflectir um pouco sobre os livros que já passaram por mim. Aberto a todos os que me lerem.

Imagem: Google

Com carinho
Mz

A escutar...

2011-05-09T13:42:00.005+01:00

Não sou muito política, mas tento acompanhar e ouvir o máximo de debates para que possa conhecer e entender o que cada partido tem como solução para o nosso país, desta vez com a Troika a marcar passo.

Com o mundo a fervilhar de acontecimentos e com os olhos postos neste rectângulo, continuamos com o nosso quintalzinho alvoroçado a contrariar todos os avisos de união necessária para levarmos avante a estabilidade e credibilidade internacional que nos é imperiosa. Quando precisamos de entendimento, temos um coelho que nos sai da cartola com um apartheid anunciado. Primeiro a uma rosa e depois a todo o roseiral. Não se augura nada de bom e isto vai arrasar com o resto que por si só já é muito grave. Tudo seria muito mais fácil se pudéssemos descartar jogadores eleitos democraticamente e enviá-los para o Tarrafal dando-lhes assim o castigo merecido pelas faltas cometidas num jogo que não se joga só. Visto isto, não iremos ter um teimoso mas sim dois teimosos como líderes dos maiores partidos políticos de Portugal. Vença quem o povo escolher, teremos de remar todos no mesmo sentido e, ter a consciência de que não se pode atear o ‘fogo da santa inquisição’ só porque um menino do coro não quer cá misturas. Tenham juízo e sejam os homens que tanto esperamos!

imagem: Google

Com carinho

Longe...

2011-05-02T20:04:00.008+01:00

Ontem, fora de casa, um almoço simples, sem bolo de chocolate porque eu estou de dieta. Mais calada que o habitual, vou remexendo a comida e olhando as velas coloridas da regata com o mar mesmo ali ao lado. Vou comendo e finjo que não sinto a falta deles. Rio-me desta parvoíce e só penso no óbvio...

Estivesse eu em casa da minha mãe, não haveria dieta para ninguém, apenas vontade de devorar o que sobre a mesa aprouvesse e, estivesse o meu filho presente neste momento, haveria de esquecer dietas e vaidades, apenas pela alegria de o ter ao meu lado. É estranho quando eles crescem e as suas vidas já não permitem serem manipuladas apenas pelas mães. Ainda bem. Já foram tantos Dias da Mãe tradicionais que posso suportar um ou outro diferente. É melhor que me habitue. E pronto, não recebi as flores tradicionais do meu filho nem ofereci flores à minha mãe. Há distância, foram apenas vozes e palavras que demos e recebemos ontem. Mimos... E, apesar de este dia ter sido diferente, sem os ter a meu lado, o sol apareceu pela manhã, as velas coloridas da regata trouxeram muita cor e as janelas rasgadas para o mar deram-me também alguma serenidade. Não me posso queixar! Estamos todos bem.

...
Meu sentir partilhado com a Fábrica de Letras
Tema de Maio: "Mãe"

Imagem: Kelly rae roberts

Com carinho
Mz

Dois Anos!...

2011-04-29T00:33:00.003+01:00

Depois de umas pequeninas férias e, antes que Abril se acabe, quero lembrar os dois anos de blogue. Por isso, este mês estamos de parabéns!

A quem me lê e deixa um comentário do mais simples ao mais profundo fica o meu agradecimento muito especial. Nem tudo o que escrevo será do vosso agrado, mas que fique claro que não escrevo para vós! :)

Sem preconceito e, ainda sem aderir ao novo acordo ortográfico, sem arrependimento de partilhar o que sinto e o que vejo, pequenas histórias verdadeiras, alguma poesia... e lamechices continuarão por aqui pelo menos na ordem de uma por semana como é meu apanágio.

A quem me segue, sem expressar qualquer opinião... também o meu muito obrigada.

...
Com carinho
Mz

Alecrim...

2011-04-18T20:10:00.007+01:00

Trouxe-me um raminho benzido, a minha amiga. Uma palma entrançada num galho de alecrim e uma pernada de oliveira, tudo preso com uma fita de seda roxa. Foi o cheiro da minha infância que eu respirei hoje, foi isso! Junto, chegou-me também um domingo com o mesmo propósito religioso de todos os 'Domingo de Ramos'. O mesmo recitar a alta voz como uma música de cor e salteada, igualzinha à tabuada de à muitos anos atrás.
Abeirou-se a ligeireza da Páscoa dentro de mim como menina que era e as coisas que não compreendia. Vai... e eu ia... Inocente, pequenina, alegre, de mão dada com a família, o povo e os ramos de alecrim. Balouçava o ramo e o vestido. Sempre com o meu melhor vestido. Depois, guardava-se o benzido e, nos dias de uma trovoada manifestamente assustadora, eu conquistava a glória de a amansar! Uma ilusão popular aquietava o meu medo com um ramo seco de alecrim. Pedacinhos cheios de graça divina que eu lançava para o fogo da lareira convicta de que, a tempestade perdia toda a sua força. Há muitos anos que os ingredientes são os mesmos, mas a crença já não se aplica.

Hoje, salvo o teu raminho benzido para que me guarde das minhas tempestades, daquelas do meu interior, minha amiga. Obrigada.

Fotografia: Diario de Lisboa

com carinho

Devoção...

2011-04-13T08:55:00.004+01:00

Já não me ajoelho nem rezo com devoção. A igreja, à muito que não é o meu templo. Maldita vida mundana que me desvia destes caminhos! A culpa não é minha. A culpa nunca é nossa. A culpa é da chuva e do sol, dos jornais e das revistas, da blogosfera, quiçá...de uma esplanada. A minha fé já não se encontra nos discursos interpretativos dos homens do púlpito. Distraem-me as retóricas do palco, não importa o capítulo. Distraem-me os atchins das constipações ligeiras, as tossiqueiras incessantes, os murmúrios, os olhares de soslaio... Não posso com as naftalinas domingueiras! É o silêncio que eu prefiro. Agora, a sós com ELE.

Imagem: Galeria Picasso

com carinho
Mz

Afago...

2011-04-08T23:06:00.008+01:00

Ainda muito escuro lá fora e tu como sempre, quase andas em bicos de pés para não me acordares. O sono que ainda toma conta de mim, permite-me ver-te. Desfocado, mas vejo-te. Volto a adormecer por segundos. Acordo com o calor dos teus lábios num beijo de até logo e um afago no meu rosto. Convencido de que ainda durmo, dizes-me muito baixinho, até logo.

fotografia: Carla Salgueiro (Olhares)

Escrito para Fábrica de Letras
Tema: Ternura

com carinho
Mz

Sofia...

2011-04-03T21:28:00.008+01:00

Se a ternura se pudesse definir, seria por certo numa criança como um todo. Um estado de vida impossível de voltar atrás no tempo. Um tempo inexplicavelmente doce e inócuo, ofertando-nos com surpresas diárias. Surpresas que nos derretem de ternura, que nos surpreendem pela graciosidade ou pelo inesperado da situação. Um pertence apenas ao Ser criança no momento.

Dos meus conhecimentos, conto-vos a visão que uma criança tem ao revelar a seus pais como será quando for crescida e, quando estes, já forem velhinhos.

Ela é a Sofia.
Sofia dorme guardada pelo tule de um dossel. Tem como cabeceira, uma parede rosa framboesa, onde se destaca uma grande coroa branca de rainha... por isso atrevo-me a voltar atrás e, apresento-vos a rainha Sofia!

Na verdade, é uma princesinha toda algodão doce de cabelos escuros e sedosos, bochechas rosadas e grandes olhos azuis. Simpática, despachada, voluntariosa e surpreendentemente protectora. Numa visão inocente, mas já muito definida, vai arquitectando o seu futuro, tentando mostrar aos seus pais, como os adora para todo o sempre.

Esta pequena rainha tem sonhos que passam por nunca mudar de casa – aquela será a casa onde irão viver para sempre. Nunca sairá à noite. Só casará se, o namorado assinar um contrato que inclui os seus pais como fazendo parte do núcleo familiar presente no dia-a-dia. Depois, quando os pais forem velhinhos, o quarto destes passará para ela e para o seu marido e seus pais, irão dormir no quarto dela. O quarto, manter-se-á igual, apenas terá de comprar um beliche. E um beliche confortável em que os pais durmam por baixo e os sogros por cima!

Assim é o reino de Sofia, o reino de uma criança com sonhos de família, para todo o sempre.

Eu acho isto uma ternura!

imagem:Kelly rae roberts

Escrito para a Fábrica de Letras
Tema: "Ternura"

Com carinho

Março...

2011-03-28T18:55:00.009+01:00

Ainda que desfocada seja esta Primavera,

Que as preces sejam ouvidas.

Que das árvores, rebentem os brotos.

Dos brotos, as flores,

Das flores, os frutos

Para mais tarde, a saudade poder saciar o sabor doce e maduro da fruta madura.

fotografia: The Lisbon Diary Cult

Com carinho
Mz

Primavera...

2011-03-21T20:45:00.007Z

Já é primavera e os sorrisos murcham cada vez mais no meu país. Os olhos, não têm o sol que tanto querem. Os corações mirram desesperados quando o verde não é de esperança. Já é Primavera no meu país e as contas brotam, as falências atordoam os que já são e, os que passam a ser ainda mais, desempregados. E o povo... Ai o povo! O povo, baila triste quando o folclore já não é de tamancas nos pés, nem de saia rodada, nem de música de acordeão. O folclore é apenas o drama do meu país. E as cordas da guitarra partem-se sem se poder cantar o fado do povo que não lava no seu próprio rio há décadas, porque o homem polui as águas e esquece-se facilmente. Que política e que homens que não se entendem. Que homens que dizem e desdizem, que culpam e lavam as mãos. Já é Primavera e a Páscoa aqui tão perto. O sol que os olhos tanto querem, não virá com um messias no horizonte. Não virá de Belém, nem depois com os Passos. A Primavera para o meu país, apenas chegará carregando ainda mais o madeiro do povo. Não se iludam com frutos de sementes podres. Não se iludam com as flores desta Primavera. Já é Primavera!

Fotografia:toze (olhares)

Com carinho

Palavras...

2011-03-16T23:03:00.000Z

Quando me faltam as palavras, enche-se o vazio de silêncio. E eu que não sou de palavras vazias nem de silêncios, fico ligeiramente perdida. Não gosto de ser errante nem de labirintos. Tudo o que quero é ser genuína nas palavras e numa vida com sentido. As palavras, essas, quando se abeiram desordenadas, guardo-as no meu colo, arregaço o meu vestido para que nenhuma se perca. Mais tarde, ajusto-as a um cenário possível ou imaginário mas continuo perdida se não se moldarem ao que sinto. Por vezes, desprovida de algum senso, foge-me o vocábulo e fecunda-se outra história que não é a minha. Não é o que quero. Inquieta-me a vida e as palavras que não me parecem certas.

imagem: Kelly Rae Roberts

Com carinho

...

Visual...

2011-03-14T16:05:00.008Z

O visual está diferente mas eu não mudei, apenas alterei as cores da casa. Continuo a gostar do mar e o azul continuará a acalmar-me. Aqui, neste meu Afectos Dúvidas a completar dois anos para o próximo mês, tudo vai continuar igual. Os desabafos, as memórias, as poesias irão estar sempre presentes desde que a inspiração não me falte e a memória não me falhe.

Por isso, às vezes passo por AQUI para partilhar lugares, notícias e outras coisas minhas.

imagem: google

Com carinho

Mz

Sombras...

2011-03-10T19:05:00.001Z

Cantava-se fado à desgarrada. Entre os fadistas, o fado mais expressivo e o mais sentido, saía da boca de um homem que mais tarde se sentou na minha mesa. Contou que tinha cegado à 10 anos atrás e, todas as sombras que vislumbrava eram suficientes, porque ainda tinha a família e o fado.

Fotografia: t.rex aqui

Com carinho

Isto Não é Baril (MCs)...

2011-03-04T11:18:00.017Z

Letra para música Rap ou Hip-Hop, enfim, o que quiserem!!!
Posto isto, se me lerem tentem dar o ritmo adequado :)

Tanto para dizer e nada me ocorre!

Saliva o predador enquanto a presa corre

Temo o mundo que nos é hostil

Não... não... não...

Isto não é baril!

Grita a vítima num dia malfado

Num grito sufocado por um murro dado

Outro e outro até ao fim

Não... não... não...

Isto não é baril!

Estocadas fortes num corpo inanimado

Guincha de prazer o violador

Mais um rosto desfigurado

Num corpo de cor marfim

Não...não...não

Isto não é baril!

Dobram os sinos pela morte

Atiram-se flores

A uma vida sem sorte

- E os jornais que vendem?

Crimes e dores

Tudo misturado com vida de actores

Os burburinhos da desgraça

- Coitada, coitada, coitada!

Tantos crimes e palavras mil

Não...não...não

Isto não é baril!

Depressa volta o predador

De uma sentença injusta

É a justiça que muito me assusta

Tanto para dizer e nada me ocorre!

Isto agora já não vai rimar

Neste escrito que se canta a falar

Violenta é uma cela que o universo guarda e se chama Terra.

(Imagem: Google

Escrito para a Fábrica de Letras

Tema: Violência

Com carinho

Confidência...

2011-02-27T20:30:00.002Z

Talvez não o devesse dizê-lo aqui, mas apeteceu-me deixar este registo em jeito de confidência.

A propósito do aniversário da minha mãe, confidencio-vos que dou por mim vezes sem conta a desejar ter uma mãe velhinha, velhinha, velhinha. Este desejo deixa-me muitas vezes num estado de culpa consciente e contraditório. Vocês que me lêem, só irão entender se vos segredar que fui filha de mãe adolescente.Cresci num casamento sólido de que muito me orgulho, com um senão que me é muito íntimo.
Ter uma mãe apenas dezasseis anos mais velha, foi ter uma mãe que partilhou as bonecas, a responsabilidade e um amor inocente muito especial. Por outro lado, e num período das nossas vidas, motivou aos olhos de anónimos algumas confusões aparentemente legitimas. Confundirem-nos como irmãs, quando o meu desejo era que nos enxergassem como mãe e filha, por exemplo. E, quando foi a minha vez de ser mãe, o meu filho, passou a ser sempre o filho daquela que na realidade, era a avó. Contudo, estas pequenas confusões nunca me fizeram sentir qualquer espécie de ciúme, vergonha ou outro tipo de sentimento que nos tenha diminuído a ela, como mãe ou a mim, como filha. Por vezes, eram bem divertidas, podem crer.

Hoje, mulheres já maduras, cada uma com as suas vidas, partilhamos muitas realidades, mas faltam muitas outras coisas.

Esquece-se muitas vezes que eu sou a filha e ela é a mãe. Esquece-se a maior parte das vezes. Então, sou eu que lhe telefono, sou eu que a visito. Quantas vezes sou eu que lhe dou conselhos!... Por vezes, dou comigo a pensar se ela este ano se vai lembrar do aniversário do meu irmão. Por isso, lá terei de lhe telefonar só para confirmar.

À parte disto e do amor pela minha mãe, vocês não sabem como eu gostava de ter a mesma mãe, mas mãe velhinha, muito velhinha que me cobrisse de beijos e de abraços.

Imagem: google (Glória Stuart- Titanic)

Com carinho

D. Magna...

2011-02-18T20:29:00.007Z

Sempre me soou a voz de merceeira malvada. Carrancuda, modos grosseiros e sem sorrisos, D. Magna fez parte dos meus medos de infância....

Como eu temia aquela mulher que arfando com todo o peso do seu corpo, se debruçava sobre o balcão lambendo os dedos para desfolhar os débitos. Enterrados na gordura esférica do seu rosto, assustavam-me os seus olhos negros espelhando cifrões de carvão, enquanto somava ágil as parcelas. Não errava um centavo. Como eu a detestava! Obrigava-me a ficar ali, à espera de vez. Eu, uma criança que obedecia a um recado de sua mãe. No meu silêncio, repetia e memorizava as duas ou três coisas da pequenina lista de mercearia enquanto apertava com força os escudos guardados numa das mãos. Nos dias quentes, evitava olhar para o prato de azeite pejado de moscas, esquecido a um canto. Revoltava-se o meu pequenino estômago e, o medo crescia a par daquele nojo, mas nunca desisti. Era o medo e ao mesmo tempo o desafio de o tentar superar. Os meus olhos rasavam o balcão alto de mármore encardido que suportava metade do peso pendido da sua dona e uma balança de esmalte branca. De um lado, o prato de aço, do outro, a base para os pesos. Tudo era pesado ao grama. Tudo era avulso e tudo se pagava.

O tempo foi passando, eu cresci e o medo desapareceu. D. Magna moderou os modos para poder competir com o minimercado ao lado da sua mercearia porque a inveja a corroía. Um dia, e ainda no século XX, os sorrisos apareceram naquela boca já velha. Quando esse dia chegou, nunca mais parou de sorrir e tudo ficou diferente. As portas fecharam-se e só se abriam para passeios de mão dada com uma espécie de ama. Arreganhava-se ao mundo sem saber porquê.

Do medo que eu senti em criança, apenas estas vagas recordações e a surpresa de um final inesperado. Jamais pensara que D. Magna viria a conjugar um sorriso de louca e um porte sereno.

Imagem: Google

Com carinho
Mz

Farol...

2011-02-16T19:26:00.004Z

Preciso urgentemente de um farol para os meus dias. Orientar-me num mar furioso. Sobreviver nas mais violentas vagas. Preciso de ver através do nevoeiro e, sentir outras coisas que não uma brisa cerrada. Preciso de saber o quanto faço as pessoas felizes.

Fotografia de D.K. em Olhares

Com carinho
Mz

Dias...

2011-02-11T20:34:00.011Z

Dias e devaneios a uma só cor...

Estamos mais uma vez à porta daquele dia que se quer romântico ou erótico, sem anjinhos e, de preferência nada de santo. Os encalhados até podem amuar mas paciência, talvez ainda se invente um dia para eles. Não percam a esperança porque a economia precisa destas coisas. Dias de qualquer coisa, são uma mina!
Tenho quase a certeza que, se os dias pudessem ser pintados pela economia, até o céu e o mar deixariam o tom azul e transformar-se-iam em gigantescas aguarelas a uma só cor. E, o mundo neste dia, passaria a ser vermelho volúpia, vermelho paixão, vermelho cereja, vermelho morango, até vermelho semáforo ou vermelho raiva. Todo o vermelho de amores e desamores, todo o vermelho afrodisíaco, todo o vermelho de, Avanço ou Fico por aqui?

Já agora, vermelho ou encarnado?

Imagem do Blogue O Reino das Coisas

Com carinho
Mz

Tudo...

2011-02-05T01:40:00.004Z

Fala-me de tudo se me falares de loucura...

Podes falar-me dos homens e dos bichos e dos objectos estranhos. Das coisas que tens e não te fazem falta. Também da terra com tudo o que está fora e dentro dela. Do visível e do invisível, do ar, da água, das cores e, principalmente dos sabores sem tempero. Fala-me do que sentes e do que não sentes, se te atreveres. Do que queres e não tens e, do que renegas sem piedade. Fala-me da solidão que te põe louca. Conta-me dos vivos e até dos mortos que já não fazem mal a ninguém. Do que existe e, do que já foi sem mesmo saber que existiu. Escuta os loucos que falam do que está para chegar e, também serás louca se acreditares.

Se não souberes da loucura, procura-a inconsciente. Procura-a doce e proibida. E depois, depois... amarga só.

Escrito para Fábrica de Letras
Tema: Loucura

Fotografia de Diário de Lisboa

Com carinho
Mz

Interruptor...

2011-02-02T00:07:00.006Z

Liga

Desliga
Desliga
Liga
Ligar quando é preciso...
Quero-te serena
Quero-te sexy
Quero-te mãe
Quero-te irmã
Quero-te amiga
Desliga.
Amanhã eu ligo-te
Hoje não posso
Hoje não me apetece
Hoje já é tarde
Desligar quando incomoda
Ligar quando é preciso
Liga
Desliga
Liga...

O liga desliga converte-se no som de um interruptor egoísta que funciona quando a vida é fantástica e se avaria quando esta se apresenta sem interesse ou incómoda.

São tantas as loucuras humanas que esta, de tão subtil se cruza ténue com a generosidade gratuita de quem se dá incondicionalmente durante a sua caminhada em sociedade.

Insânia visão abusiva e insensível...

Para Fábrica de Letras
Tema: “Loucura”

Fotografia de Francisco Mendes Aqui

Com carinho

Mz

Vida...

2011-01-27T19:30:00.005Z

A vida nem sempre tem mordomias.

É nascer.

Espernear furioso ao sentir pela primeira vez o ar que arrepia a pele. A Ira de vir ao mundo com obrigação. Obrigação de aprender depressa, de respirar sem apetecer, nascer zangado. É sempre assim... Nascer zangado e depois acalmar nos braços de alguém que ainda não viu bem. Sentir o primeiro toque de outra pele. Saciar a fome procurando algo que não conhece. Não conhece mas sabe que vem dali. Do peito de uma mulher, um sabor doce e morno. Nascer zangado e também acalmar no colo quente. Sentir-se protegido e saciado. Confiar. É sempre assim ou talvez não... Nascer para toda a vida e nascer todos os dias assim.

Viver um dia de cada vez. Acordar calmo ou apressado. Trabalhar, mesmo que não apeteça. Aprender depressa. Arriscar e confiar.

Não esquecer de respirar e, acalmar com um abraço. Ser feliz ou nem por isso.

Mas, primeiro nascer. Nascer e festejar ano após ano ou todos os dias, até ao fim. Festejar a vida.

Existem também as prendas que, algumas de tão ridículas, ficam esquecidas na gaveta.Melhor assim...de mim, somente as palavras.E deste jeito, invento mil e uma formas de te dizer parabéns.AQUI.

fotografia de Diário de Lisboa

Com carinho
Mz

Outros Fados...

2011-01-20T00:49:00.010Z

Outros fados...

Porque a vida não é só mágoa e lamento.

É também alegria, afagos, cumplicidade.

Fados existem também que me acalmam e me serenam a alma.

Sons de guitarra e vozes em melodia.

Palavras que se alongam na minha vida.

Promessas de marés desiguais mas certas como o dia que precede a noite.

E, são fados que me levam a subir colinas.

Que me arrastam até ao Tejo e convidam a navegar, segura.

Tenho dias felizes ainda que, outros confusos e aflitos.

E tenho este fado afinado.

Fotografia de Diário de Lisboa

Com carinho
MZ

Só...

2011-01-19T00:06:00.008Z

Tão doloroso como uma doença é sentir-me só.

Desoriento-me. Afundo todos os meus sorrisos numa apatia estúpida. Enrolo os pensamentos num turbilhão de imagens sem conseguir ver-me assim. Preciso de pessoas, de palavras, de gestos, de movimento.

Os meus momentos de solidão só são bem-vindos quando os peço, não quando eles aparecem e me deixam assim numa ansiedade capaz de me apertar o peito.

Fotografia de Lisboa Diários Cult

Com carinho

Ver...

2011-01-13T01:05:00.002Z

Hoje não me apetece escrever sobre o tempo ou sobre pessoas...

Não me apetece olhar para o relógio nem para o calendário.

Hoje, o que me apetece é, VER.

Ver para além do óbvio.

Talvez careça de um objecto que aumente o que eu não consigo ver com evidência. Ou mesmo um objecto que me mostre o que não vejo.

Talvez um aparelho sofisticado bem ao estilo dos grandes laboratórios científicos. Qualquer coisa que me amplie milhões de vezes as coisas que eu não consigo enxergar a olho nu. Talvez eu nem queira ver nada. Nada! Nem mesmo o que se me depara pela frente com óculos de ver ao perto e ao longe. Óculos não! Não uso óculos.

Voltando aos objectos...

Talvez uma lupa ou um par de binóculos me ajudassem a ver tudo mais nítido e, o que se me apresenta longe, se torne mais próximo de mim. Próximo, tão próximo ao ponto de desfocar completamente e tudo se tornar numa mancha branca onde eu poderei finalmente desenhar o que quero para hoje.

Deixar o céu em branco, pintar nuvens de azul.
Desenhar um sol alaranjado de olhos esbugalhados e sorriso muito rasgado.
Uma casa amarela com uma chaminé sem fumo.
Uma flor em cada vaso no jardim.
Árvores com laranjas e maçãs penduradas.
Um homem e uma mulher de mãos dadas num caminho simples, sem encruzilhadas e sem curvas até ao infinito.

Esquecer o complicado.

Ser infantil, básica e simples.

Imagem :Google

Com carinho
Mz

Lago dos Cisnes...

2011-01-09T21:21:00.003Z

Não resisto em partilhar com vocês a minha melhor prenda de Natal...

Este espectáculo maravilhoso de dança clássica "O Lago dos Cisnes" pelo Ballet Estatal Russo de Rostov. Um dos ballets mais belos e célebres de Tchaikovsky.

A minha noite de Reis foi uma noite mágica!

Com carinho
Mz

Dignidade...

2011-01-05T20:42:00.009Z

Sabiam que para eles não iria haver domingo possível para jurarem amor eterno no altar da “sua” Igreja.
Nunca iria haver domingo com chuva de rosas desfolhadas...

Ela iria herdar em breve, pela morte de sua mãe valiosos terrenos, alqueires de milho, pipas de vinho e arrozais. Ele, para além da sua inteligência e perspicácia para o negócio não possuía mais nada.

Era uma época de mentalidades quadradas e de imposições familiares sem contestações.

Os lavradores, olhavam a terra como ouro e viam no amor um sentimento demasiado luxuoso para partilhar com um Zé-ninguém. Quando assim se pensava, as aldeias possuíam não só casebres de terra batida, caminhos de pó e lama, mãos calejadas, pés descalços e fome. Quando assim se pensava, praticava-se também de certa forma alguma pobreza de valores e, a palavra preconceito, não existia num vocabulário onde o analfabetismo começava aos poucos a incomodar quem queria mais da vida.

Maria Rosa sabia que o pai nunca a deixaria levar avante esse casamento de desigualdades. Mas o que seria do mundo sem o amor, sem a coragem e sem os desafios?

De saia plissada e blusa branca de cambraia, cabelo entrelaçado numa generosa trança, rosto limpo e os olhos mais brilhantes que alguma vez possuíra, desceu ao largo da aldeia ansiosa e decidida. Não teriam um domingo mas, uma madrugada de sábado com a cumplicidade do padre-cura e do sacristão. Assim, enquanto toda a aldeia acordava, os sinos tocavam em sintonia. E, naquela manhã de Setembro tornaram-se marido e mulher aos olhos de Deus conforme mandava a lei da Santa Madre Igreja. Casaram em segredo e, ninguém jamais, poderia separar o que Deus uniu.

Subiram a ladeira da aldeia de braço dado. Ela, sem vestido de noiva ou flores de laranjeira. Ele, com a sua dignidade. Juntos pela primeira vez, tomaram o café aguado feito nas brasas do fogareiro de ferro e trocaram dentadinhas de pão de centeio aquecido no braseiro da fogueira matinal. Almoçaram sardinha assada e ainda hoje, passados cinquenta anos, recordam o dia mais maravilhoso que tiveram antes de nascer o primeiro filho.

Para a Fábrica de Letras
Tema: "Preconceito"

Fotografia: jfifas

Com carinho

2011...

2010-12-30T21:03:00.003Z

Têm tocado sininhos aos nossos ouvidos. Não são sininhos dourados e angélicos com toque de paraíso que nos acalmam e relaxam, não! E, aqui apetece-me pôr o indicador em riste porque, os sons destes sininhos são agoirentos e tão estridentes que ameaçam rebentar-nos os tímpanos. Para além dos sininhos, rodopiam as sombras do rabudo belzebu num zunzum que nos inferniza a expectativa de um ano esperançoso. Não vale a pena ser explícita e falar do estado da Nação e de toda a conjectura internacional. Vós sois pessoas inteligentes!

Sou da opinião de que não devemos sofrer por antecipação, mas o número deste novo ano de 2011 remete-me para um imaginário de gigantescas sombras alongadas e soturnas com apêndices a rabearem como caudas peçonhentas. Cortamos um mal e logo se forma outro. É que não consigo ver este número onze de outra forma. Acho que a culpa é dos tais sininhos agoirentos de que falo lá em cima.

Quero espantar este rabudo Belzebu que me azucrina e me faz ter um pé no céu e outro no inferno. Quero entrar com o pé direito neste novo número apanhá-lo com unhas e dentes e acreditar que nem tudo vai ser tão duro.

A todos os que me lêem desejo um Bom Ano... e lutem com todas as armas!

*★ ★* 。 • ˚ ˚ ˛ ˚ ˛ ••。★★ 。* 。
° 。 ° ˚* _Π_____*。*˚
˚ ˛ •˛•*/______/~＼。˚ ˚ ˛
˚ ˛ •˛• ｜田田｜門｜ Um Feliz Ano 2011!

imagem daqui

Com carinho
Mz

Natal...

2010-12-23T01:23:00.002Z

De certa forma sou egoísta...

Para além de todos os conflitos sociais, económicos e políticos. Para além de toda a fome, frio e outro tipo de carências que existem no mundo. O que me toca de verdade são os mais próximos de mim. É Natal. Nascimento. Celebração. Aniversário. Jesus... dois mil e tal anos depois. Pouco me interessa se é a data correcta do nascimento. Faço o presépio, a árvore de Natal, recordo Jesus Menino e a história de um homem que existiu e que fez a diferença entre a humanidade. Acredito. Se não acreditasse, então colocaria toda a história da humanidade em causa. No meu País, colocaria em causa as conquistas de D. Afonso Henriques, ou a coragem da Padeira de Aljubarrota e por aí fora...

Hoje quero falar desta quadra que tanto encanta as crianças e que tem por tradição unir a família. Dizem que Natal é sempre que um homem quer. Dizem que Natal é stress. Dizem que Natal é consumismo. Enfim... dizem tanta coisa! Independentemente da religião, só as crianças são verdadeiras. Eu também fui criança e tento todos os anos reviver um bocadinho dessa magia que é o Natal. Acreditem que existem anos em que me esforço. E voltando ao início do texto, as pessoas que me tocam de verdade são as mais próximas de mim. Entristece-me saber das maleitas do mundo, mas entristece-me mais saber que tenho amigos que não estão bem neste momento de festa. Entristece-me saber que não poderei abraçar pessoas que estão longe ou outras que já não estão entre os vivos. Eu estou viva e quero festejar e partilhar palavras escritas ou faladas, mensagens electrónicas, objectos especiais, iguarias, brinquedos, música, livros, carinho, afecto. Partilhar com quem tem muito pouco e com quem tem mais um bocadinho. Causa-me alguma confusão a pessoa que grita de peito feito que não precisa de nada.Na sequência desta crise, não dão nem querem receber... tornam-se tão ridículas quando passaram o ano todo num consumismo desmesurado. Apenas as crianças se salvam!

Eu quero viver, quero partilhar e quero receber abraços, beijinhos, palavras, prendinhas e mimo!

Boas festas e Feliz Natal!

Galeria-Pintor Italiano (Alta Renascença) aqui

Com carinho
Mz

Sem Abrigo...

2010-12-17T00:21:00.009Z

"Sem abrigo" em condomínio fechado...

Vive um onde moro.

Alguém o adoptou e reeducou a voltar a viver entre quatro paredes.

Alto, magro, pele macilenta. A barba é feita uma vez por semana. O rosto, quase sempre coberto pela sua farta cabeleira de caracóis negros que ondulam conforme o vento ou à mercê de movimentos bruscos.

As roupas são limpas, conquanto, nota-se que já pertenceram a outros. Por norma, as calças são curtas e os sapatos arrastam um ou dois números acima.

Não é jovem, mas também não é velho. É difícil definir a sua idade. Parece sofrer de alguma doença mental. Tem um relacionamento com um dos bancos do jardim, senta-se sempre no mesmo. Por vezes, escolhe ficar debaixo dele, outras vezes, deita-se à sombra de uma árvore, mas sempre bem pertinho do "seu" banco. O jardim recebe-o sem discriminação.

Nunca falei com ele.

Não sei o que lhe vai na alma, só sei o que vejo.

Naquele banco de jardim, ele cruza e descruza as pernas, esperneia, barafusta. Os seus braços gesticulam sem nexo.

A cabeça não pára e, em movimentos rápidos olha para um lado e para o outro, como se existisse algo a persegui-lo.

Todo o seu corpo balança em movimentos descoordenados.

Por vezes, esfrega a cara, leva a mão ao bolso e tira um cigarro. Fuma-o gulosamente dando a entender que talvez seja o último da sua vida.

Para Fábrica de Letras

Tema:Objectos, Pessoas, Sítios e Acontecimentos

Imagem: Google

Com carinho

Escrever...

2010-12-10T01:07:00.002Z

Se um dia alguém escrever para ti com paixão partilhada,

Guarda essas palavras como um alfabeto de emoções.

Guarda as palavras do momento.

Guarda o papel se assim for...

Mesmo que aches ridículo anos depois,

Mesmo que já não te digam nada essas palavras...

Guarda-as, se um dia alguém escrever para ti.

Serão da tua história, do que tu foste, partilhaste e um dia também, sentiste.

Óleo sobre tela de Henrique Bernardelli aqui

Com carinho
Mz

Uma Mulher...

2010-12-01T20:39:00.003Z

Francelina apareceu não sabemos de onde.

De lugar em lugar, estacionou na minha aldeia e por lá continua a circular vai para cima de uma década. De rosto envelhecido e mãos mimosas, esta mulher lá vai vivendo como pode. Agarra-se ao trabalho quando o vício do vinho lhe dá folga. Leva para casa uns euros, alimentos da terra e os restos do almoço da patroa do dia. Apesar de desengonçada, olhos esbugalhados e de bafo a roçar destilarias, é mulher e tem desejos como outra qualquer. Quis Deus que a humanidade se desenvencilhasse com as suas próprias ferramentas por isso, nunca falta um testo para uma panela. Francelina arranjou um namorado. Trabalhador, mas igualmente viciado em copos de tinto rasca e outras bebidas ao nível da sua carteira.

Há um par de semanas, montaram na sua motorizada rumo a uma festa à distância de vinte km, mais coisa menos coisa, como tudo na vida destes dois. O divertimento secou-lhes a garganta, era tempo de dar trabalho ao fígado e alimentar a úlcera que se começava a manifestar. Emborcaram generosamente de tudo, era início do mês e a carteira ainda pesava. Se para lá foram sóbrios, na volta, o vício turvou-lhes a visão. Conscientes e porque têm amor à vida, regressaram devagarinho noite fora com a Zundapp a rasgar o silêncio. De olhos arregalados e chorosos do vento, encandeiam-se com as luzes e o verde reflector da brigada de trânsito. Francelina vê a vidinha a andar para trás e desata em prantos como uma Madalena arrependida. E, se o seu companheiro acusou álcool no sangue, ela superou-lhe o nível.

Com o veículo apreendido e sem dinheiro para pagar a multa, regressam a casa de rostos gelados mas de pés a ferver. Francelina, que não é mulher de baixar os braços, já passou por muito na vida, magicou a noite toda a engendrar quem lhes podia valer.

Com ardência na boca do estômago, e as fontes da cabeça a latejar, planta-se à porta de casa do Sr. Presidente da Junta da Freguesia. Com palavras lamentosas e semblante estoirado da noite, pede-lhe por todos os santinhos que os ajude e lhes pague a multa.

Ora, o Sr. Presidente da Junta, um rapaz muito bem-apessoado, licenciado em Relações Internacionais, de gostos caros e muita diplomacia, rapidamente resolve a situação. Paga a multa mas, em troca, os dois terão de fazer trabalho comunitário. Com vénias e agradecimentos excessivos, Francelina esfrega as mãos de contente. O facto de tamanha alegria já tinha àgua no bico, porque esta mulher não dorme para se safar! E, assim lá foram despachados para o cemitério com trabalho destinado até conseguirem repor a dívida. Inchada com a sua capacidade de resolução dos problemas, enquanto o companheiro se esfalfa a executar o que lhes foi atribuído fica ela a dar à matraca com quem se cruza por aqueles sítios, vangloriando-se da sua esperteza e rapidez de raciocínio.

Para Fábrica de Letras
Com o tema: “Uma Pessoa”

(o nome da personagem principal é fictício para preservar a identidade verdadeira)

Galeria Picasso aqui

Com carinho
Mz

Aldeã...

2010-11-28T00:07:00.007Z

Um dia chamaram-me Aldeã.

Gosto da palavra.

Nasci na aldeia num tempo em que as mães pariam em casa. Quem me amparou foi uma parteira aflita por ter nas mãos duas vidas. A de uma grávida adolescente, minha mãe e um ser pequenino com vontade de vir ao mundo, eu.

Nasci numa madrugada de Primavera e, enquanto toda a aldeia dormia, gritava eu, de vida. Esperneava sem saber quem me sustinha fora do ventre.

Gosto de aldeã, gosto de camponesa. Cresci com o aroma das frutas, cortei cachos de uvas e colhi maçãs, nunca lavrei uma terra, nem me deitei no feno. Doce e feminina, cresci. Tornei-me mulher com a fantasia de me sentir erva aromática exalando perfume sempre que o amor me acaricia e me esfrega com a ponta dos seus dedos.

Pintura: Julien Dupre

Com carinho
Mz

Debaixo da língua...

2010-11-23T01:40:00.003Z

Longe da terra estrumada e revirada. Longe das hortas, dos vasos de barro vermelho, dos hábitos simples e rotineiros da aldeia quedo-me nostálgica. Nostálgica e inquieta quando certos nomes ficam debaixo da língua e não saem quando quero. Da terra, as plantas e principalmente as flores...

E, se me lembro, eram e ainda são tantas as variedades trocadas entre amigas e vizinhas que os jardins tornaram-se vaidosos e as donas orgulhosas. Anos de abundância em que as flores também têm um lugar de destaque na sociedade. As flores tornaram-se sinal de um tempo farto, de um tempo sem fronteiras e de crescimento económico. Foram anos esplendorosos de novidades num país esperançoso.

Longe estão os tempos em que havia uma Primavera só de malmequeres brancos e amarelos, de cravos e cravetas, das primeiras pétalas de rosa para as noivas de Maio e dos varões de S. José para as primeiras comunhões. No Verão, as hortenses, dálias, camélias, gladíolos, zinias e a estranhas flores de papel tão coloridas e de cheiro seco e indefinido.

Sempre as mesmas flores, sempre as mesmas sementes...

O Outono, com os velhos crisântemos da época, símbolo de saudade e ainda as últimas rosas à espera que o vento as desfolhasse. E, pobre era o Inverno de cândidos e envergonhados jarros brancos escondendo as fálicas saliências amarelas. O antigo espargo entrelaçado e preso em redes especiais permaneciam mais verdes que em todas as estações. Do interior das casas, espreitavam às janelas vasos fartos de finas e rendilhadas avencas.

Era assim noutros tempos...

Sempre as mesmas flores, sempre as mesmas sementes e destas eu não irei esquecer, nunca!

(imagem:google)

Com carinho

Fados...

2010-11-17T08:41:00.000Z

Existem fados que inquietam e ferem a alma.

Feridas feitas por cão danado que abocanha o peito.

É dor na vida.

Sons de guitarra desafinada.

Escassas e indiferentes são as vozes, sérias.

Meu fado, meu país...

Ruas da calçada onde a chuva é turva,

Vielas escuras e mal cheirosas.

E, as palavras... promessas e mentiras.

Palavras que lavram na lama.

Tudo é esterco esgravatado nos corpos.

Corre o fado e corre a vida.

Fados negros.

Sentimentos estéreis.

Aqui nada é semente.

Nada é terra. Nada é árvore. Nada é fruto.

Ser nada inquieta.

Fecundar vazios e impossíveis.

Neste fado apenas ser...

Infértil.

fotografia de Carla Salgueiro aqui

Com carinho

Beijos...

2010-11-11T00:00:00.007Z

Um dia, vou passar uma tarde inteirinha aos beijos.

É uma ideia que não me sai da cabeça sempre que alguém já antigo me fala dos namoros da sua época.

É uma ideia que me persegue. Não resisto a imaginar anos de namoro em que só os beijos eram permitidos. Beijos calculados, cuidados, fugidios, roubados a medo ou com paixão. Atrevo-me a questionar se o prazer daí recebido seria único e soberbo e até onde levariam os amantes. Longe dos beijos de hoje, que rapidamente saltam para um frenético impulso faminto de sexo devorando-se libidinosamente. Hoje, são beijos saciados apenas e somente num desaguar de espasmos no seu pico máximo de prazer.

Um dia, vou passar uma tarde inteirinha aos beijos...

Beijos suaves e leves, gulosos e também profundos. Vou misturá-los com frutas exóticas e uma ou outra bebida. Depois, mais beijos...

Beijos trincados e saborosos, doces, ternos e outros tão longos que serão capazes de nos incendiar. Depois, talvez uma pausa para outras brincadeiras com risinhos à mistura e regressar novamente aos beijos.

Beijos.

Apetece-me dizer que o melhor do namoro é o beijo, muitos!

Muitos beijos...

E, se a paixão se medir pela quantidade de beijos dados, eu irei ter os lábios deformados de tantos beijos trocados.

Direi mesmo, que tantos beijos serão o princípio de um orgasmo perfeito.

Imagem: escultura de CONSTANTIN BRANCUSI - O Beijo, 1908

Com Carinho
Mz

Ilusão...

2010-11-05T20:56:00.000Z

Como se não bastasse eu ser terrivelmente influenciada por um ritmo circadiano em que a luz solar é fundamental para o meu bem-estar físico e psicológico.

Como se não bastasse ter Outono e Inverno para me deprimirem todos os anos até me habituar aos dias mais curtos.

Como se não bastasse este jogo da Natureza, tenho ainda a vaidade humana que me impõe uma Comissão Permanente da Hora que, para me confundir ainda mais sou obrigada a adiantar ou a atrasar o tempo.

E, tenho um Sol poderoso mas tão facilmente dominado por outros elementos. Tenho noites mais longas e o medo do escuro. Tenho a conta da luz que cresce conforme o frio. Tenho em todos os interesses do homem a causa de uma transparência confusa.

Aceito as regras. Aceito os jogos da Natureza mas, ainda assim, murmuro baixinho;

Tudo é ilusão...

Tudo é ilusão!

Para a Fábrica de Letras
com o tema "Transparência"

Imagem Credit: Vincent van Gogh Aqui

Com carinho

Tempos...

2010-11-02T00:09:00.010Z

Não são as tuas folhas caídas que me comovem,

Nem o chão atapetado de natureza morta.

Não me comove sentir harmonia no chão desarrumado pelo vento,

Nem as cores maravilhosas das tuas folhas, ainda que presas por um fio num galho frágil.

Excessivamente afogueado...

És Outono.

És caduco.

És perene e abusivo.

Despes a vida e tornas-te quase inconvenientemente sublime.

Sublime e contraditório.

Trazes na morte a renovação.

Mas hoje, tu não me comoves, porque tu és de acordo com a época.

Assim deve ser a tua natureza.

O que me comove hoje é o teu banco de jardim.
Comove-me o teu banco pintado de verde à espera de gente sem esperança.

Sem cor.

Sem rumo.

Gente quase perdida num Outono de desespero.

Comovem-me os tempos que se auguram difíceis.

Fotografia: Soldadodesconhecido

Com carinho

Vidas Aceleradas...

2010-10-25T00:51:00.002+01:00

Nem sempre somos o que desejamos ser neste ritmo acelerado de vida moderna.

Ao núcleo familiar, impõem-se-nos vidas formatadas que têm de corresponder à sociedade que criámos. Da profissão, às amizades, da moda aos produtos de supermercado, tudo entra na pessoa de cada um. Nada nem ninguém fica de fora. Somos cabeças cheias quase a transbordar de imposições, de obrigações inalteráveis, de responsabilidades, de exigências e competitividade profissional. A este ritmo alucinante impõe-se-nos ainda um “pacote” por vezes improgramável.

São estes ritmos acelerados e com atitudes fortes que não nos permite desacelerar o suficiente quando é necessário.

Urge melhorar o sistema de travagem para não atropelar os que nos são preciosos.

Fotografia: Helder Ribeiro aqui

Com carinho
Mz

Tonta...

2010-10-18T00:53:00.005+01:00

Tonta...

Tem dias que quero que me sintas tonta. E eu sou tonta quando quero e finjo acreditar. Sou mais tonta ainda porque me sinto poderosa. Poderosa ilusão por deter a tua “menos verdade”. Para não desacreditar, finjo ser verdade o que de todo não o é. Passa a ser um segredo meu.

Tateias-me de mansinho, sentes que sei. Calamos um pouco as palavras e os risos deixam de ser tão rasgados. Espero por ti assim, numa poderosa ilusão. Espero-te calma. Observo-te. Avalio-te. Tu, continuas a tatear-me de mansinho porque as saudades do meu sorriso espontâneo e a graça do meu falar inquietam-te e rodeias-me incessantemente. Sem súplica, chega o momento certo e uma força invisível empurra-nos naturalmente um para o outro. Então depois, conversamos sem pressas e confessas consciente a tua “menos verdade”.

Linascheynius-Photography

Com carinho
Mz

Chuva

2010-10-11T14:37:00.002+01:00

Nesta tarde quase noite de céu acabrunhado

A chuva, meu amigo, cai desavergonhadamente.

Cai fria em rosto afogueado.

Acelera passos e emperra ossos velhos.

Prende a idade em casa e a casa é refúgio.

Os bichos enroscam-se em abrigos nesta tarde quase noite.

No cinzento do dia meu amigo, lá fora, a natureza molha-se.

A terra que já é lama, faz pesar mais cada passo.

Arrastam-se as botas gastas pelo campo

E os saltos finos, atrasam os encontros.

As ruas já são rios, nesta tarde quase noite!

Fotografia: Nuno Sampaio

Com carinho
Mz

Terra Flutuante...

2010-10-02T00:08:00.012+01:00

Assim que poisei os pés naquela ilha, disseram-me que tinha de guardar pedras nos bolsos para não levantar voo.

Que os tremores daquele cálice de terra flutuante se confundiam com as aterragens e descolagens dos aviões...

Mar e céu, iriam confundir-se e comungar da mesma cor e, o horizonte seria sempre azul.

Chão semelhante a sapatos de defunto. Muita chuva a acentuar o cheiro químico libertado discretamente em fumos e fumarolas denunciando quão viva era esta terra.

Esperava-me chuva, vento, temperaturas amenas, muita humidade na minha pele. Alguma quietude e um genuíno medo camuflado por paisagens idílicas.

Sim...

O medo aparecia sempre que a chuva acentuava o fumegar tóxico do enxofre descendente das profundezas. Das profundezas que guardam o fogo ardente da lama incandescente. O cheiro do centro da terra que, aparentemente nos engana parecendo adormecida.

Nos primeiros dias, senti-me estonteada pela velocidade louca das nuvens.

Desisti de usar guarda-chuva, pois este voltava-se ao contrário a maior parte das vezes.

E foi quase sempre assim, debaixo de chuva miudinha que o vento me trouxe também o cheiro verde e tenrinho da erva abundante sempre renovada em rectângulos divididos por pedaços de lava.

Fusão de cheiros a terra e mar.

Mar farto e violento que galgava as escarpas negras mas que amansava junto das areias cinzentas da praia. De uma praia, onde a enseada permitia banhos mornos mesmo que a chuva teimasse em cair no Verão e de onde ninguém arredava pé, porque quando isso acontecia, todos esperávamos a visita de um arco-íris perfeito. E a chuva doce limpava-nos o sal do mar.

Recordo a Ilha dos 4 vulcões, a Ilha dos derrames de lava, dos Impérios e dos mistérios negros.

Lá onde o vento é pai de uma vegetação rara e rasteira e a Chuva é mãe da majestosa floresta rendilhada de cones quase perfeitos de criptomérias.

Lá onde a chuva tem outro encanto, os caminhos são bordados de azul e, o cheiro, é também pot-pourri de hortense.

Para:Fábrica de Letras
Tema: "O Cheiro da Chuva"

Imagem Google:daqui

Com carinho
Mz