Gotas de Chuva.

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Foi Deus que se lembrou de semear gotas de chuva em esqueletos de flores. 

Nunca seria eu a arquiteta de coisas tão belas. 

Foi Deus. 

Merece adoração.

 

Birdwatching - verão e outono.

 

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 *

Procuro o

som dos pássaros

e deixo-me ficar, até que se agite um bater de asa.

Não peço que entendam

Este vício de estar quieta

Nas madrugadas de verão

*

Porque ando atrasada com as minhas partilhas no blogue, deixo estes passarinhos observados no verão e no início do outono deste ano.

Pisco-de-peito-azul

Andorinha-das-chaminés

Bico-de-lacre

Chasco-cinzento

Papa-moscas-preto

Cartaxo-nortenho

Pintassilgo

Bispo-de-coroa-amarela

Esta cor alegre das romãs.

 Perdi-me no tempo, e fiz da ausência,

Angústia de não estar presente.

Perdi na memória,

tantas coisas.

Foi como um sono longo

Uma dormência.

Depois, no regresso,

esta cor alegre das romãs.

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Uma espiã de momentos.

 

Que o sol me ilumine com a suavidade certa, e eu fico horas por aqui. Que a lua me ensine a ser paciente até que nasça outro dia e me vista de intrusa. Sem culpa. Sou uma espiã de momentos.

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Adormeci na sementeira.

Se me perdi nestas flores, perdoa-me. Adormeci na sementeira de uma terra negra que pariu tanta cor. Enamoraram-se os meus olhos por pétalas roxas e os meus cabelos enredaram-se selvagens, uma quase dor, como um sol que queima até ao dia em que choveu e regressei com as mãos ásperas cheias de campo.

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12 anos de Blogue.

As gaiolas que tinha dentro de casa, pendurei-as nas árvores. São decorativas. Os pássaros entram e saem em liberdade e nós observamos. Observamos e olhamos a leveza, a destreza dos voos e, conversamos sobre a ignorância que têm deste confinamento da humanidade; nossa casa, nosso cárcere.

Dois aniversários em confinamento social e, a fotografia escolhida para esta reflexão. A todos, muito obrigada. Eu, Afetos e Dúvidas continuarei por cá.

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A minha primavera.

 

A minha primavera tem cor da luz,

Um branco com uma pontinha de sol.

Um amarelo suave que os pássaros trazem na ponta do bico.

A minha primavera, tem a cor da luz e das primeiras flores.

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Conversas ao postigo.

 

Com os sorrisos escondidos em máscaras de pintinhas, plissam os olhos de alegria e oferecem-me alfazema. Contam-me as tias. As minhas tias confinadas. Contam-me que acariciam vezes sem conta os gatinhos que lhes sobem para o colo. A calçada da entrada, já tem rasto de chinelo, uma estradinha arada de passos cansados, como as batidas do coração. Dizem ter os sapatos de saltinho, guardados em bolsas de pano cru, por causa dos bolores. Enfeitam os cabelos com os rolos antigos, cor-de-rosa e, em cada onda que lhes fica, navegam as memórias e estas conversas ao postigo. 

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Flores e pássaros.

 

 Trazem o vento nas asas e, um desejo de água doce. 

Namoram flores com vestidos cor de rosa e deixam segredos de março; poesia.

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Tulipas do quintal.

 

Gosto de vasos no quintal e de bolbos escondidos na terra para depois ver esta explosão de março. Outras flores virão, assim como os pássaros…

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Quando os caminhos se fazem rios.

 

Quando os caminhos se fazem-se rios, anda a terra grávida de água do céu. Abraça-se esta água com a terra, para dar à luz os barcos pequeninos onde cabe apenas um só homem. Quando os caminhos se fazem rios, afogam-se as pedras, os musgos e as ervas num sepulcro profundo, até ser primavera.

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Birdwatching em casa.

Montamos um cenário ao nosso gosto, obrigatoriamente com água, frutas e sementes.  Mesmo com muita chuva, eles, os passarinhos aparecem. 

O Chapim-azul informação aqui  é dos mais destemidos e, adora maçãs.

A partir de hoje, vou partilhar a variedade de espécies que passam pelo meu quintal com cenários feitos com flores da época e, outros acessórios. 

Espero que gostem.

Beijinhos e bom confinamento. 

Cuidem-se bem!

 

Birdwatching, Chapim-azul.

 

A máscara facial mais fofinha em dia de Carnaval.

Chapim-azul (Cyanistes ceruleus)  informação sobre a espécie aqui

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Chapim-azul em dia de namorados.

 

O meu amor tem um segredo; fala sozinho com Deus. Rezas pianinhas. Angelicais. Não sei como se entendem os dois - diz-me apenas que o sente, sem me poder contar mais. Envia-me cupidos com asas cor de mar, onde navegam seus ais. No coração, um relicário, uma caixinha de beijos seus - um sol no peito e, um bem querer todos reais.

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O Absurdo namoro à janela.

Nas cidades, o namoro à janela regressou do passado. 

Voltou para namorar as ruas, as poucas pessoas que passam e, os automóveis enquanto é dia. O absurdo namoro dos confinados que espreitam as ambulâncias da noite - rasto de luz azul como céu de morte. As insónias, e o paradoxo inocente da bisbilhotice do medo. 

Um namoro impaciente que torna as noites mais longas de sempre num silêncio de paz roubada. Então, alguém canta um fado, ou uma canção da moda. O som de um piano, uma guitarra, um acordeão, um saxofone, uma pandeireta e, faz-se um baile à janela. Soa na noite um coro de alegria em tempo desafinado.

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Pequenas joias.

 

Margaridas Africanas e Cavalinha - disse eu ao rapaz que gostava de flores. Calou-se. Um silêncio amuado e confuso, com olhos presos ao chão. Retornou curioso de sobrolho franzido questionando-me:

-Porque me mente se o que vejo, não me parecem flores?

- Então, e se te disser que elas nascem como pequenas joias, acreditas? Perguntei com voz sussurrante, como se o fizesse para quem acaba de acordar.

- Sim mm! - Disse o rapaz arrastando a afirmação, prolongando a sonoridade como se fizesse eco e, se tornasse bumerangue. Agitado de entusiasmo próprio de criança, prometeu que as guardaria no seu cofre de memórias. Deixou para trás a carranca e o amuo, e foi fotografar as flores com o olhar.

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A floresta perto de casa.

 

  Ter a floresta perto de casa e, a sorte de poder oxigenar o cérebro.

Terapia sem preço em tempo de confinamento social.

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Da terra molhada.

 

Oferecem-me cestos cheios das suas vidas, a cada intervalo das chuvas sempre que entram e saem dos quintais. Num desembaraço de morte rápida, arrancam hortaliças da terra molhada e, dizem sentir as mãos frias, como um coração morto. Das suas vozes abafadas pelas máscaras sociais, saem as dores do mundo nestes murmúrios de mulheres da aldeia.

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